“不超过三天。”方旭站起来，指了指头顶的橡胶树叶，“三天前下过一场雨。如果是雨前的印子，边缘会被雨水冲模糊。这个印子的边缘是清晰的，是雨后的。”

他沿着印子往前走。何庭跟在后面，两个人的脚步都很轻，踩在落叶上几乎没有声音。

走了大约五十米，方旭在一棵橡胶树下停下来。这棵树比其他树粗一圈，树干上除了割胶的刀口，还有一处树皮被蹭掉了，露出里面浅色的木质。蹭痕的高度大约在人的腰部位置——有人在这里靠过。

树下的草丛有被踩踏过的痕迹。草茎折断的方向一致，都朝向便道。方旭蹲下来，用手拨开草丛。地面上有被扫过的痕迹——细碎的树枝和落叶被归拢成一堆，像是有人刻意清理过。

“有人在这里站过。不是一个人，至少两个。”他指着草茎折断的范围，“站了不短的时间，因为草被反复踩过。鞋印被处理过——你看这里，有人用树枝扫过地面，想把脚印扫掉。”

何庭蹲下来看。地面上确实有大面积扫过的痕迹，但在边缘处还是留下了半个模糊的鞋印。鞋印的前掌部分被扫掉了，后跟还保留着。方旭从包里掏出一把卷尺，量了鞋印的长度，又拍了照片。相机快门的声音在安静的橡胶林里显得很响。

“二十七公分。男性，身高大概一米七五左右。”他把卷尺收起来，“这个身高在云南边境算中等偏上。”

他们沿着便道继续走。橡胶林越来越密，路面越来越窄。大约走了两公里，在靠近边境线的一个山坳里，方旭忽然停下脚步。

“你闻到了吗？”

何庭吸了吸鼻子。橡胶林的气味里混进了另一种味道——一股若有若无的臭味，像什么东西腐烂了。不是橡胶的那种涩味，是腐败的气味，很淡，但存在。

他们循着味道找过去。山坳的灌木丛后面，有一个土坑。坑不大，直径不到一米，深度大约半米。坑是新挖的，边缘的泥土还是新鲜的深褐色。坑里扔着一些东西——空的可乐罐、方便面盒子、烟头、塑料袋。可乐罐的拉环还翘着，方便面盒子里残留着干涸的汤汁，颜色已经发黑了。

方旭戴上手套，蹲下来翻看那些垃圾。他的动作很慢，每拿起一样东西都仔细看一遍。他拿起一个烟头，看了看过滤嘴上的标志。

“缅甸烟，卡崩牌的。国内很少人抽这个牌子。”他把烟头装进证物袋里，袋子上用记号笔写了一个编号。

然后他看见了那个东西。

在土坑最底部，被一片塑料袋半掩着，露出一角白色的织物。方旭小心地拨开塑料袋——是一件T恤衫，白色的，上面有暗红色的斑点。

那是干涸后留下的痕迹。

方旭还是一眼就认出来了。他把T恤衫拎起来展开。是一件普通的白色圆领T恤，没有任何标识，尺码是XL。衣领内侧的标签被剪掉了，只剩下一点残留的白边。痕迹集中在背部，呈喷溅状——从下往上，从中心向四周辐射。

“刀伤，或者是其他利器造成的。”方旭把T恤衫翻过来，指着痕迹最密集的区域，“从背后伤的。他在跑的时候被人从背后下手了。”

他量了量痕迹的分布范围，又看了看T恤的边缘。“伤得不轻，但不至于当场致命。你看痕迹的边界——没有流到腰部以下。他受伤以后脱下了衣服，说明人还能动。”

他把T恤衫叠好，装进另一个证物袋。然后他蹲在原地，沉默了一会儿。橡胶林里很安静，只有风吹过树冠的沙沙声。

“何庭。”

“嗯。”

“那个缅甸男人，运货的那个，有前科的那个。赵队说他每次都是在棒赛接货，走山路入境。”方旭说，“这个土坑里扔着缅甸烟头，还有一件带血的衣服。如果这个受伤的人是运货的，那伤他的是谁？是边境巡逻队？还是他自己的上线？”

何庭蹲下来，和他一起看着那个土坑。坑底的泥土上有一道拖拽的痕迹，从坑边一直延伸到坑底中心。

“如果是上线伤的，”何庭说，“说明这条线上有人在清理不听话的人。那个缅甸男人说他已经运了好几次，每次都成功。这次他受了伤，脱了血衣扔在这里，说明伤他的人就在这条线上。”

两个人同时站了起来。

他们沿着来路往回走，走得比来时快。橡胶林里光线暗了下来，太阳已经偏西了，树冠缝隙里漏下来的光斑从白色变成了金色。方旭走在前面，步子很大，挎包在他腰间一晃一晃的。何庭跟在后面，右手不自觉地垂在身侧，离腰间的位置很近。

走到便道出口的时候，方旭忽然停住脚步，同时伸出左手，手掌往下压了压。

何庭立刻定住了。

前方五十米处，便道出口的那棵大榕树旁边，停着一辆红色摩托车。

摩托车斜靠在榕树的气根上，车头朝外，没有熄火，排气管突突地冒着淡淡的青烟。车身上沾着泥点子，后轮挡泥板上有一层干了的红土——和便道上的土一样颜色。尾灯灯罩缺了一个角，右后视镜的镜面上有一道斜着的裂缝，把镜子里的景象切成两半。

摩托车旁边站着一个人。

戴着头盔，面罩放下来的。深色衣服，一件藏蓝色的工装夹克，袖口有油污。他正在往摩托车的尾箱里放一个黑色塑料袋。塑料袋不大，但装得很满，袋口扎得紧紧的，提起来的时候坠手。

听到脚步声，他猛地转过头。

头盔的面罩是全黑的，看不见脸。

三个人隔着五十米的距离对峙了大约三秒钟。橡胶林里安静得能听见摩托车排气管的突突声。何庭能感觉到自己的心跳，一下一下，很重。

然后那个人跨上摩托车。他踩住脚踏，右手拧了一下油门，发动机发出一声刺耳的轰鸣，排气管喷出一股青烟。红色摩托车后轮在泥土里打了个滑，扬起一片红色的尘土，然后猛地窜出去，朝北边的岔路冲去。岔路很窄，两边是密密的灌木，摩托车的尾灯在灌木丛之间一闪一闪的，越来越小。

方旭下意识地往前迈了一步。何庭按住了他的肩膀。

“赵队说了，管住手脚。”

方旭的拳头攥紧又松开。他盯着摩托车消失的方向，胸膛剧烈起伏了几下。岔路上扬起的尘土慢慢落下来，红色的土末飘在傍晚的光线里，像一小团雾。然后他慢慢平复下来，肩膀的肌肉松了。

“我记住那辆车了。”他说。声音很平静，平静得不像刚刚压住了冲出去的冲动。“红色嘉陵125，右后视镜裂了一条缝，尾灯灯罩缺了一个角。后轮挡泥板上有一个贴纸的残留痕迹，大概两指宽，贴纸被撕掉了，胶没撕干净。排气管有一段是换过的，颜色和原厂不一样。”

何庭没有说话。他也在看那条空荡荡的岔路。橡胶树的叶子在风里哗啦哗啦地响，岔路尽头的灌木丛静止不动。摩托车的声音已经完全消失了。

他把方旭说的每一个细节都记在了脑子里。右后视镜裂缝。尾灯缺角。挡泥板贴纸残留。排气管换过。嘉陵125。

他们回到瑞江旅社时天已经黑了。街上的路灯亮了起来，昏黄的光一圈一圈地洒在地面上。摩托车修理铺的卷帘门已经拉下来了，门口那两辆待修的车不见了，地上只剩下几摊黑色的机油印子。

何庭坐在床边，用那部诺基亚给刘永昌发了一条短信。不是“平安”，而是一段更长的话。他把T恤衫的情况、土坑里的缅甸烟头、红色摩托车的特征，全部汇报了一遍。打字的时候他的拇指按得很用力，按键发出滴滴的声音。

十分钟后，刘永昌回了短信：“收到。明天继续观察。不要追。”

何庭把短信给方旭看。方旭看完，把手机还给何庭，然后坐在床边，开始往自己的笔记本上画图。

他从挎包里掏出一支圆珠笔，笔杆上被咬出了牙印。笔记本是牛皮纸封面的，边角已经卷了。他翻开空白的一页，先画了一条横线，标注“主街”。然后在主街北边画了一条蜿蜒的线，标注“便道”。便道尽头画了一个圈，标注“土坑”。土坑旁边画了一棵榕树，榕树旁边画了一个摩托车的简易图形——两个轮子，一个车架，车头画了一个圈表示后视镜，圈里画了一道斜线表示裂缝。

他画得很慢，笔尖在纸上移动的速度是均匀的。每一条线都在确认，每一个标注都在斟酌。弄岛镇的主街、便道的位置、发现土坑的山坳、红色摩托车逃走的岔路——他把这些东西一点一点地搬到纸上。岔路上他画了一个箭头，往北，旁边写了两个字：“芒市？”

“你怎么记这么清楚？”何庭问。他坐在对面的床上，看着方旭画图。方旭画图的时候嘴唇微微抿着，眉头皱着，和他射击时的表情很像。

“我爸教的。”方旭没有抬头，笔尖继续在纸上移动，“在山里，记不住路就回不了家。他把每一座山、每一条溪、每一个岔路口都记在脑子里。后来他教我，不是用嘴教，是带着我走。走一遍，停下来，问我刚才经过了什么。答不上来就再走一遍。”

他的笔停在那个摩托车图形旁边，补了一笔——排气管的位置画了一个小圈，标注“换过”。

“我把这条路记下来，以后谁都能用。”

何庭看着他在灯下画图的侧脸。台灯的光是暖黄色的，照在方旭的脸上，把他眉骨的阴影投在墙上。墙上的影子随着他画图的动作微微晃动。他的眼睫毛在光线里投下细细的影子，鼻梁很高，嘴唇抿着，下颌线收得很紧。

窗外，弄岛的夜晚很安静。远处的寨子里传来傣族民歌的声音，隐隐约约，像从水底浮上来的。唱歌的是个女声，调子婉转，一句拖得很长，像南宛河的水一样弯弯曲曲。摩托车修理铺的卷帘门紧闭着，门口那摊机油印子在路灯下泛着彩色的光。街上偶尔有人走过，拖鞋打在水泥路面上，啪嗒啪嗒地响。

何庭躺在床上的时候，一直在想那辆红色摩托车。

右后视镜裂了一条缝。尾灯灯罩缺了一个角。挡泥板贴纸残留。排气管换过。嘉陵125。

这些细节方旭只看了一眼就记住了。一眼。五十米的距离，三秒钟的对峙。他把那辆车拆成了碎片，一片一片记在了脑子里。

猎户的儿子。

何庭闭上眼睛。橡胶林里的风、土坑里的烟头、白色T恤上的痕迹、红色摩托车扬起的尘土——这些画面在他脑子里翻来覆去。他想起赵锐锋说的话——“找到那个骑红色摩托车的人”。想起刘永昌教方旭记路时说的话——“记住所有不该在那里出现的东西”。

他们今天看到了那个人。

或者说，那个人看到了他们。