今天收摊时，叶屠苏的运气有点背。

倒不是猪肉没卖完——今天生意出奇的好，连平时卖不出去的猪肺都被人包圆了。问题是东街酒楼的老王，结账时非要拉着她掰扯。

“叶姑娘，你这账不对。”老王攥着把铜板，在油灯底下翻来覆去地看，“咱们说好三百五十七文，可这儿只有三百五十六文半——你看这枚，缺了个角！”

叶屠苏抱着胳膊，看着老王手里那枚缺了角的铜板，觉得这老头的眼力比他们家后院那只逮耗子的老猫还尖。

“王掌柜，”她慢悠悠地说，“这枚缺角钱，是您刚才掏钱袋时自己带出来的。我亲眼看见的。”

“不可能！我老王从不收残币！”

“那可能是耗子啃的。”

老王噎住了，瞪着眼看了她半天，最后悻悻地摸出一枚完整的铜板补上：“行行行，给你给你。明天给我留两斤前肘啊，要肥瘦相间的！”

“知道了知道了。”叶屠苏把铜板一股脑扫进瓦罐，抱起罐子就走。

走出酒楼后门时，月亮已经爬上屋檐了。青石板路被月光照得发白，像铺了层霜。巷子里黑黢黢的，只有几家窗户漏出点昏黄的灯光，像一只只困倦的眼睛。

叶屠苏抱着沉甸甸的瓦罐，心情其实不错。今天净赚快五百文，够她吃半个月烧饼加每天加个蛋——或者省着点，月底说不定能添件新衣裳。

她盘算着是该买件蓝布的还是灰布的，正想到一半，巷子深处传来一阵奇怪的动静。

像是有人被捂住了嘴的呜咽，混着男人的嬉笑，还有衣料摩擦的“窸窣”声。

叶屠苏脚步没停，甚至没往那边看。

长泾镇这种地方，天黑之后什么腌臜事没有？她一个卖猪肉的，管杀猪就行了，还管人？

可刚走了两步，巷子里传来一声哭喊：

“放开！这是我娘的药钱！”

声音细细的，带着哭腔，有点耳熟。

叶屠苏脚步顿住了。

她歪头想了想。这声音……好像是街尾绣庄那个小绣娘，叫什么春娥的？上个月来买过两次猪肝，说是给她娘补血。付钱时一枚一枚数铜板，数得她差点睡着。

当时她不耐烦，多切了半两：“送你的，快走。”

那小绣娘红着眼圈道谢，走了。

现在，巷子里，春娥的哭声更急了：“还给我！那是我娘的救命钱！”

然后是赵三那公鸭嗓子，笑得嘎嘎的，像只被掐了脖子的老鹅：“救命钱？陪三爷喝顿酒，三爷给你双倍！”

“不……不要……”

“刺啦”一声，是布料撕裂的声音。

叶屠苏站在巷口，怀里抱着瓦罐，看着巷子深处那团扭在一起的黑影。

她可以转身就走。没人看见她，春娥也不会知道。明天太阳照常升起，她照常卖她的猪肉，春娥……春娥可能会跳井，可能会上吊，也可能咬着牙活下去。

都跟她没关系。

她只是个卖猪肉的。

叶屠苏低头，看了看怀里的瓦罐。瓦罐很沉，里面的铜板还带着酒楼的油腥味。

然后她抬起头，叹了口气。

“啧，麻烦。”

说完，抱着瓦罐走进了巷子。

巷子不深，但窄。月光被两边的院墙挡得严严实实，只有巷口漏进来一点微光。赵三背对着巷口，正把春娥压在墙上，一只手捂着她的嘴，另一只手在她怀里乱摸。胖冬瓜和瘦竹竿一左一右站着，嘿嘿地笑，像两只等着吃剩饭的狗。

没人注意到叶屠苏走近。

直到——

“砰！”

一声闷响，像是西瓜被敲了一棍子。

胖冬瓜脸上的笑容还没收，就直挺挺地往前倒去，“噗通”砸在地上，溅起一小片灰尘。

瘦竹竿愣了愣，转头——

“砰！”

又是一声闷响。

他也倒了，正好压在胖冬瓜身上。两个人叠在一起，像两扇没摆好的猪肉。

赵三这才察觉不对，猛地回头。

昏暗中，他看见一个纤细的身影站在巷子中间，怀里抱着个瓦罐，另一只手垂在身侧，手里拎着……一把杀猪刀？

刀身在月光下泛着冷幽幽的光。

“叶、叶屠苏？”赵三的声音变了调，像是被人掐住了脖子。

叶屠苏没理他。她低头看了看倒在地上的胖冬瓜和瘦竹竿，又看了看自己手里的刀，似乎在评估效果。

然后她抬眼，看向赵三。

那眼神，跟平时看案板上的猪肉没什么两样。

“钱。”她说。

赵三一时没反应过来：“什、什么钱？”

叶屠苏用刀尖指了指春娥怀里——那里，一个褪了色的旧钱袋露出一角。

“她的钱。”叶屠苏说，“还她。”