他张了张嘴，想要喊他，想要叫他回来，想要把手表还给他，想要告诉他“我不要你的手表，车费不要了，你拿着你的表，你回去，你回到那个送你这么贵的表的人身边去，你别一个人在这黑漆漆的夜里乱跑，你会出事的”。
可他最终还是没有喊住那个年轻人，他只能坐在车里，透过车的挡风玻璃，看着那条巷子，看着那片黑暗，看着那个已经消失不见的背影。
他不知道那个年轻人的名字，不知道他为什么要一个人在深更半夜跑到南城来，不知道他为什么要把那么贵的名表当作一千多块的车费塞给他。
但他知道一件事情，一定是那个年轻人遇到难处了，他一定站在人生最艰难的时刻。
他看到，那个年轻人，眼睛里有一种光，那种光他在开了二十多年出租车，载过成千上万个乘客的职业生涯里，只见过两次这样的光。
第一次是很多年前，他载过一个从医院出来中年人，手里拿着一份医疗诊断书，脸色白得像纸，整个人都在发抖。
当时，那个中年人的眼睛里也有那种光那种光，那是一种绝望的光：“我已经没有什么可以失去的了。”
他不知道那个人后来怎么样了，他只知道，那次之后，他再也没有见过那个人。
他不想再看到那种光了。
那种光太冷了，冷到他在这个初春微凉的夜晚，坐在封闭的车里，握着方向盘，仍能感受到自己的手指都快要冻僵的感觉。
他抖颤着双手，拨通了南城十三区老大的电话：“老大，我刚才载了一个北城的客人，他没钱给车费，就给了我一块价值好几百万的名表，我不知道他是谁，我觉得他要出事..... 我车里有行车记录仪......”
沈方庭接到电话的时候，正在南城的街上，像一个疯子一样，拿着萧程的照片，一条巷子一条巷子的问，问那些仍在营业的店铺，问当地的行人：“你有没有见过这个人，他叫萧程，银灰色的头发，这么高，长一双很漂亮的狐狸眼，笑起来眼睛会弯成月牙，你有没有见过他？”
他不知疲倦地一个接着一个地问，声音已经哑了，眼睛红得像兔子，布满了血丝，像一张红色的、经纬交错的、密密麻麻的网。
他的手机响了。他看了一眼来电显示，是一个他不认识的号码。
他快速地接了。
电话那头是一个陌生的、带着浓重南城口音的中年男低音，他在电话那头急促说道:“请问您是沈方庭沈先生吗？我是一名出租车司机，我姓李，就在不久前，我刚把一位年轻人载到南城。他没有带钱，然后他给了我一只名表抵车费，那只手表上有你的名字。我......我报警了，警察说你在找他，他往南城十七区那边去了，就是原来孤儿院那边，他往那个方向走了......”
沈方庭的手机从手里滑落了。
那部手机从他握不住的手指间滑出去，像一只受了伤，从空中坠落的鸟，在空气中停留了不到半秒，然后重重地砸在了地上。
他猛地转身，朝车的方向跑了过去。他跑得如此着急，连手机都没来得及捡。
他上了车，发动了引擎，车子像一颗被射出去的子弹一样，从那条巷子里冲了出去，冲上了主路，冲进了那片被夜色和路灯切割成了无数明暗交错的碎片的世界里。
他没有开导航，没有看地图，没有想任何关于路线的问题。
他闭着眼睛也知道南城十七区在哪里，知道那家孤儿院在哪里，他知道那个地方。
那个十八年前他第一次见到程程的地方，那个他听到萧程的死讯在大雨中站了一整个下午的地方。
那个地方，那个曾经的孤儿院，已经荒废了好多年了。而此时此刻。他的程程正在那里在做什么，在想什么呢？
车子在南城那些狭窄而昏暗，像迷宫一样的街道里穿行着，左转，右转，直行，再左转，再右转。
车子在孤儿院的废墟前停了下来。
那是一片被荒草和野藤蔓覆盖了的废弃之地，在月光下像一座巨大的、沉默的坟墓。
那些断壁残垣在夜色中矗立着，像一些被时间遗忘了的角落，连风都不愿意经过，以一种孤独、悲哀、倔强的姿态保持着最后的尊严。
那棵槐树还在，但被劈成了两半，不知它经历了什么，在夜里像是一个被岁月压弯了腰的、还在拼命地用最后一点力气，撑着那具快要散架的身体的老人。
沈方庭下了车，在那片废墟中奔跑起来。
他跑过那些倒塌的墙壁，跑过那些被荒草覆盖了的、已经看不出本来面目的房间的遗址，跑过那些在月光下像白骨一样白森森的断裂的的梁柱。
他的脚步在那片废墟中发出空洞的、沉闷的声响，那声响在寂静的夜里传得很远很远。
程程，你在哪里？程程，你听到了吗？程程，小哥哥来了。小哥哥来找你了。你在哪里？你在哪里？
沈方庭看到了他。
在那片被月光照得银白色的、像是铺了一层霜一样的荒草地上，在那棵劈成两半的槐树下面，有一张石凳。
石凳上坐着一个人。
他的头低着，下巴几乎要碰到胸口，头发垂落下来，遮住了他的脸，让人看不清他的表情。
他的双手垂在身体两侧，手指微微蜷曲，搭在石凳粗糙的表面上，像两朵枯萎了的、还没有来得及开放就被冻住了的、僵在那里的花。
他的身体微微前倾着，像是随时都会从那张石凳上滑落下来，倒在那片冰冷的、像是没有一丝温度的海洋一样的荒草地上。
沈方庭的脚步慢了下来，慢到像是每一步都要用尽全身的力气。他一步一步地走近那张石凳，走近那个低着头、垂着手、一动不动的人面前。
他蹲了下来。