时间一分一秒地过去。走廊里的日光灯发出轻微的嗡嗡声，空调的风吹得他的后颈凉飕飕的。他的后颈还在疼，锁骨下方的齿痕也在疼，腰在疼，大/腿在疼，那个被过度使用的部位更是在疼。但他的注意力已经被那盏红灯吸走了，所有的疼痛都被压到了意识的底层，虽然还在那里，但已经不那么重要了。

他不知道时间过去了多久，十分钟？二十分钟？半小时？还是一小时，两小时，亦或是更多？他不知道，他只是盯着那盏红灯，盯着它稳定的、一成不变的光芒。等着它熄灭的那一刻，意味着手术结束，意味着手术成功的那一刻。

然后他听到了脚步声。

脚步声沉稳，间距均匀，每一步都几乎等长，像被尺子量过一样精准。沉稳的，有目的的，皮鞋跟敲击地面的声音，节奏分明。

萧程的脊背在一瞬间僵住了。

他太认得这个脚步声了。

他住在沈家大院那三年里，他听过无数次这样的脚步声。从走廊尽头走过来，越来越近，然后在书房门口停住，推开门，露出沈方庭那张冷峻的、被信息素紊乱症折磨得略显憔悴的脸。

脚步声在他身后停住了。

萧程没有回头。

自从昨晚的终极标记之后，他的身体里便打入了另一个人的信息素。不管他走到哪里，对方都能通过信息素追踪找到他。

当然，他并不是要逃跑。

此时此刻，他的身体绷得像一张被拉满的弓，随时便断掉的那种。每一块肌肉都在收缩，这样的用力牵动了他全身的伤，疼痛像潮水一样涌上来，但他连眉头都没有皱一下。

他的目光从手术室的红灯上移开，落在了走廊对面白色的墙壁上。墙壁上有一块小小的污渍，大概是被谁的脏手印上去的，灰蒙蒙的，在这片纯白色的空间里显得格外刺眼。

“萧程。”

沈方庭的声音从身后传来。低沉，平稳，没有任何情绪起伏。但这种平本身就是一种危险的信号，像是深海，表面平静无波，底下暗流汹涌。

萧程没有回应，他也没有回头。他的手指在铁皮椅子的把手上攥紧了，紧得指节泛白。

“你还能跑出来，”沈方庭说，声音里多了一丝审视般的意味，“看来我昨晚还是不够狠。”

萧程的脸“腾”地一下红了。

他猛地转过头，愤怒地瞪着沈方庭，从牙齿缝里逼出几个字来：“疯子，神经病！”

沈方庭站在走廊里，逆着走廊尽头的窗户透进来的光，整个人像是一座被雕刻出来的黑色剪影。

他今天穿了一件深灰色的衬衫，袖口挽到了小臂，露出结实的前臂和那只戴着老式腕表的手。

他的头发被整齐地向后梳去，露出饱满的额头和那双深不见底的眼睛。他的表情极冷，像北城冬天的雪松林所有的枝叶都被冻住了，没有一丝柔软，没有一丝温度。

但此时此刻，他的眼睛焚毁的烈火，是一种被压制在冰层下面的、暗红色的、持续燃烧的炭火。不烈，但烫。烫得萧程在被那双眼睛盯上的瞬间，觉得自己的皮肤也在发疼。

萧程扭过头去，不再看他。

他的下巴绷得很紧，嘴唇抿成了一条线。他的右手手指攥着左手的手指，双手的指节因为用力过度而泛白。

他在发抖，不是恐惧，是愤怒。一种被羞辱后的、无处发泄的、憋屈的愤怒。

他打不过沈方庭，这是事实。

沈方庭是S级Enigma，他的体能、力量、信息素压制力都远在他之上，毕竟是跨级别的压制，就算他身体状态好的时候，正面对抗也没有胜算。更何况现在的他，浑身是伤，走路都费劲，坐都坐不直。他拿什么跟沈方庭打对抗？

用那双被勒出伤痕的手腕，用那快要断掉的腰，用那酸/软得跟面条一样的大长/腿，还是用那个被使用过度，此刻还在火辣辣地疼的部位？

他只能扭头不理他。这是他现在唯一能做的，用沉默和背影来表达他的愤怒和屈辱。

沈方庭没有走。他站在原地，目光从萧程的后脑勺移到他的肩膀上，再移到他的姿势上。

萧程的姿势确实很怪异，他坐在铁皮椅子上，双手垫在臀/部下面，上半身微微前倾，两条腿分得很开，膝盖朝外，整个人像一只大鸟站在树梢上一般。

沈方庭的嘴角抽/动了一下。

“屁/股疼？”他问，声音里的冷意退却，留下一片柔和。