她看着他。

“那今年过年，咱们也喝这个。”

他点点头。

她举起杯子。

“干杯。”

他也举起来，和她碰了一下。

两个杯子轻轻一碰，发出清脆的响声。

那天晚上，他们一人喝了两杯。

不多，刚好微醺。她靠在沙发上，脸微微发烫，脑袋有点晕，但很舒服。

他坐在她旁边，握着她的手。

“林声。”她叫他。

“嗯？”

“我有点晕。”

他笑了。

“那就睡会儿。”

她摇摇头。

“不想睡。”

他把她揽进怀里。

“那就不睡。”

她靠在他胸口，听着他的心跳。他的心跳很稳，一下一下的，像钟摆。

“林声。”

“嗯？”

“明年咱们多酿点。”

他低头看她。

“酿多少？”

她想了想：“酿一大罐，能喝一整年的那种。”

他笑了。

“好。”

窗外，月亮很亮。那两棵石榴树在月光下静静地站着，枝条上还挂着几个给鸟留的果子，在风里轻轻晃动。

她闭上眼睛。

她想，日子要是能一直这样过下去就好了。

不是每天都轰轰烈烈。

不是每天都惊天动地。

只是这样，平平淡淡的，在一起。

十一月，酒酿好了，冬天来了。

那天早上，沈念推开窗，看见院子里一片白。不是雪，是霜。厚厚的，白白的，把整个院子都覆盖了。

那两棵石榴树的枝条上，又落满了霜，细细的，亮亮的，在晨光里闪着光。

她站在窗前，看了很久。

林声走过来，从后面抱住她。

“冷吗？”

她摇摇头。

“不冷。”

他把下巴抵在她肩上，和她一起看着窗外。

那两棵石榴树在霜里静静地站着，那些花早就落了，那些果子也早被摘光了，只剩下光秃秃的枝条，指向灰蒙蒙的天。

但明年，它们还会发芽，还会开花，还会结果。

就像他们。

每年都一样，每年又不一样。

“林声。”

“嗯？”

“你说，明年这个时候，咱们在干什么？”

他想了想，说：“不知道。”

她转头看他。

“但肯定还在一起。”他说。

她笑了。

“你怎么知道？”

他看着她的眼睛。

“因为哪儿都不想去。”

她看着他，眼眶忽然有点酸。

窗外，晨光越来越亮，照在那些霜上，折射出七彩的光。

她靠在他怀里，看着那些光。

冬天来了。

春天还会远吗。