眼前是熟悉的天花板。昏黄壁灯，在墙上投出一小片光。

窗外早黑透了，窗帘没拉严，漏进一线清冷月光。

他只记得昏迷前还在医院，怎么回的家，一点印象都没有。

床头的水杯，还在冒着热气。

沈南诚撑着坐起，刚退烧，身子发虚。光脚一沾地砖，冰得他猛地缩趾。

客厅亮着灯。他循着光，慢慢走过去。

厨房雾气氤氲，玻璃推拉门上映着一道模糊身影。

陈北笙正守在灶台前，听见动静回头，沈南诚扶着墙僵在原地。

陈北笙一见他醒了，眼梢微亮：“醒了？好点没？我妈炖的鸡汤，我连锅端上来了。”

一低头看见他光脚踩在地砖上，眉头立刻拧紧。

“你还光着脚，病不想好了？”

说完转身进卧室，拎来棉拖鞋，弯腰搁在他脚边。

沈南诚喉间动了动，声音轻得发飘，人还没完全回过神：

“我……我怎么回来的？”

“当然是我背你回来的啊。吊瓶拔完了，大夫说烧退得差不多，就能回家养着了。”

陈北笙随口应着，伸手不轻不重捏了下他的胳膊：

“别看咱俩差不多高，但你是真瘦，背着都硌得慌。”

“你……一直守着我？”

沈南诚看着他，声音很轻，目光里带着几分试探。

陈北笙愣了一下，随即别开眼，语气有些不自在：“说什么守不守的……我就是顺道看着点，万一你烧起来没人管。”

他说着，弯腰把地上的拖鞋又往前踢了踢：“赶紧穿上。”

沈南诚低头看着脚边那双棉拖鞋。

他盯着看了两秒，才慢慢把脚伸进去。棉绒裹住冰凉的脚趾，暖意顺着脚底一点一点往上爬。

“哎哟——我的汤！”

陈北笙突然低呼一声，转身就往厨房冲。

灶台上的汤汁已经扑出锅沿，顺着锅壁往下淌，灶台上溅了一小片。陈北笙手忙脚乱把火关小，扶正锅盖，确认没煮干，才松了口气。赶紧盛出一碗，端到餐桌上。

瓷碗烫手，陈北笙放下后忙捏了捏耳垂：“小心别烫着。”

一看碗边空落落的，才想起没拿勺，一拍脑门又折回了厨房。

碗里的鸡汤还冒着热气，香气一点点漫开，把屋子里的冷清都烘软了几分。

陈北笙把勺子放进他手里，自己拉了把椅子在对面坐下，却没动，只看着他：

“快喝吧，我妈炖的，补身子正好。”

沈南诚握着瓷勺，指节微微泛白。

长到这么大，极少有人这样把他按在椅上，盯着他吃喝。

他低头舀起一小勺，吹了吹，慢慢送进口中。

汤鲜，温度刚好，滑过喉咙，空荡荡的胃里终于漫上一点暖意。

陈北笙见他喝了，才松了口气，胳膊往桌上一搭，语气淡得像随口一提：

“我跟我妈说这两天住你这儿。流感凶，阿姨又不知道什么时候回来，你再烧起来，我不放心。”

沈南诚舀汤的手顿住。

暖黄灯影落在他眼睫上，压出一小片沉影，半天没动静。

陈北笙见他不响，以为越界：

“你要是觉得不方便就算……”

“好。”

他喉结轻滚，声音还带着病后的沙哑，却一字清楚。

轻得快要融进汤面升起的白雾里。

沈南诚缓缓抬眼，望向对面的少年。

对方眼神亮得坦荡，没有半分遮掩，就这么直白又理所应当地，

陈北笙一下子笑开：

“那说定了，这俩天我陪你。”

京川，沈家。

日子如同往复循环的一天，没什么新意。

晨光照进院子，渐渐唤醒屋里的人。钟姨见二楼有人下来，笑着迎上去：“小姐，起来了。早上刚熬好的燕窝红枣粥，趁热喝一碗。”

沈梁安摆了摆手：“没那个胃口，帮我热杯牛奶就行。”

一进餐厅，就见沈煜翘着腿坐在那儿，勺子不停搅着咖啡，叮叮当当地响，手里摊着份《书法导报》，不知道在乐些什么。

真晦气。

沈梁安瞥了一眼。

敲杯声越来越刺耳，她慢悠悠开口：

“你要是敢把咖啡泼在爸的书法报上，等他动手的时候，我会记得帮你录个像。”

沈煜把勺子往旁边一撇，嗤笑一声，目光落在报纸上沈南诚的照片上。