不是装饰。是监视者。是审判者。是所有那些曾经审视过她、规训过她、责罚过她的人——婆婆、丈夫、街坊、妯娌、甚至母亲。她们的声音被刻进镜子里，日日夜夜，年复一年，一遍一遍地重复：

“不够好。”

“不够美。”

“不够端庄。”

“不够听话。”

“不够……”

“不够……”

“不够……”

我看向绣娘。

她还在绣。那些手从镜子里伸出来的时候，她连眼皮都没抬一下。她的手很稳，一针都没有抖过。

她已经习惯了。

或者说，她已经听不见了。

不是真的听不见。是把自己封起来了。把那个会疼、会哭、会喊“我受不了”的自己，封进了最深的角落。

只留下这具身体，坐在这里，日复一日，绣着永远绣不完的百子图。

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“你不是她。”

声音从绣架底下传来。

我低头，看见一只手从绣架的阴影里伸出来，冲我招了招。

我看了看绣娘——她没反应。我慢慢弯下腰，往绣架底下看。

那里蜷缩着一个小女孩。

七八岁，穿着旧旧的褂子，头发有点乱。她仰着脸看我，眼睛很黑、很亮，和绣娘那双空洞的眼睛完全不一样。

她脚上缠着裹脚布，但没缠紧，松松垮垮的，像是被人故意放开了。

“你是谁？”我小声问。

“我是她。”小女孩说，“也不是她。”

“什么意思？”

小女孩往绣娘那边看了一眼，压低声音：“她是那个长大的、听话的、嫁人的、死掉的。我是……藏起来的。她把我藏在这里，不让我出去。”

她指了指自己脚上的裹脚布：“这个是我自己解开的。她小时候太疼了，就把我藏起来，让我不用疼。但我也出不去。我在这里，看了她一辈子。”

我想起心理学里的一个概念：解离。当痛苦超过承受极限时，意识会分裂出一个“旁观者”，看着自己受苦，好像受苦的是另一个人。

这个小女孩，就是绣娘分裂出去的那个“自己”。

那个不用承受痛苦的自己。

但也因此，永远被困在暗处，永远长不大。

“你恨她吗？”我问。

小女孩想了想，摇头：“我不知道。她每次疼的时候，我也疼。她每次照镜子，我也在镜子里。但她从来不看我。”

她的手紧紧攥着衣角，小小的指节发白。

“我想让她看看我。”她说，“就一次。”

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外面突然传来一阵响动。

不是镜子里的声音，是真实的——正厅深处那面最大的穿衣镜，正在发光。

不是反射的光，是从里面透出来的。亮得刺眼，像有人在镜子后面点了一盏灯。

然后镜面开始波动，像水面。

一个女人从里面走出来。

她穿着最华贵的衣裳——绛红的袄裙，绣满金线的霞帔，头上戴着点翠的首饰，每一步都走得婀娜多姿。她的脸很白，白得像瓷，眉眼精致，嘴角带着恰到好处的微笑。

脚极小。小到几乎站不稳。但她走得从容优雅，每一步都像是踩着莲花。

完美。

太完美了。

完美得不像真人。

她走到绣娘面前，微微俯身，声音温柔得像三月的风：

“我来接你了。”

绣娘抬起头，眼神恍惚。

完美女人伸出手：“来，跟我走。我带你成为最好的自己。”

绣娘慢慢站起来，朝她走去。

我看着这一幕，浑身的血都凉了。

那是她自己。或者说，是她内化的那个“标准”——那个她一辈子都在追求、永远达不到、却永远放不下的幻影。

那个“完美女人”。

如果绣娘跟她走，就再也回不来了。

我猛地站起来，脚上一阵剧痛——裹脚布在那一刻收得前所未有的紧，几乎要勒进骨头里。但我顾不上，冲上前，一把抓住绣娘的手腕。

“别去！”

绣娘回头看我，眼神空洞又迷茫。

完美女人也回过头来。她的微笑还在，但眼神变了——冷得像冰。

“你懂什么？”她说，声音还是那么温柔，温柔得让人起鸡皮疙瘩，“她只有成为我，才能被爱。只有完美，才配活着。”

她一挥袖。

所有镜子同时涌出黑色的雾。雾里伸出无数只手——老太太的、老爷的、年轻女人的、还有更多看不清的脸的——朝我抓来。

我闭上眼睛，心想完了。

然后听见一声巨响。

玻璃碎裂的声音。

我睁眼，看见离我最近的那面铜镜被人一脚踢碎。黑雾尖叫着缩回去，碎片溅了一地。

一个人影挡在我面前。

黑色工装裤，军靴，齐耳短发。

她回过头，眼神锐利得像刀。

“发什么呆？跑！”

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