“我不是兔子，”她喃喃道，针尖忽然变得果决，“我是……”她换了一根金色的丝线，是张妮留在针线包里的，“我是这条江。”

金色的线在月白绸缎上蜿蜒游走，没有勾边，没有章法，却自成气势。它先绕在浮萍的侧脸周围，像藤蔓，像枷锁，像依恋。然后它流向虎儿的背影——她没绣脸，只绣了个模糊的轮廓，在山巅，在雾里，遥不可及。金色的江水流到旗袍下摆，突然分叉，一支继续追随着虎儿，一支绕回自己脚下，汇成一个漩涡。

“漩涡里是什么？”浮萍问。

“是家。”红儿绣完最后一针，剪断线头，“我走不出去，也不想走出去。虎儿可以飞，你可以追，而我……我只想守着这条江，等你们累了，回来有口热汤喝。”

她说得平静，像在陈述一个事实。浮萍却忽然捂住嘴，眼泪滚下来。她读懂了这幅绣品——那不是竞争，不是怨恨，不是卑微。那是红儿用三十年守候织成的网。她不争，是因为她早就赢了。从她跪在村长家门口磕头那晚起，她就成了虎儿和浮萍心里，永远还不清的债。

虎儿走过来，捡起那件旗袍。他不敢看绣品，只看着红儿被针扎得血淋淋的手指。“为什么不绣你自己？”他问，声音哑得吓人。

“绣了，”红儿指着江心的漩涡，“在这里。每一滴水，都是我。”

突然，掌声响起。张妮不知何时走了进来，身后跟着几个扛着摄像机的年轻人。“完美，”她眼里闪着光，“这就是我想要的——《汉水三叠》。”

“什么意思？”虎儿警惕地问。

“这不是一幅绣品，是三个人的自白。“张妮示意摄像师给特写，”浮萍的头发，红儿的血，你的背影。虎儿，你不是主角，你是她们两个共同的彼岸。你越模糊，她们越清晰。你越逃离，她们越要追。”她转向红儿，“你赢了，红儿。这幅作品，我会让它登上《VOGUE》中国版的封面。阿丽制衣的上市路，铺平了。”

“张馆长还有什么条件吗？”夫人看着这个春风得意，满脸透着杀气的女人问。

“我要红儿跟我走。”

“这个不行，”夫人和阿英交换一下眼色，坚定地说。他又看了一下虎儿，补充道：“可以用其他条件交换。”

“对，你尽管提。”虎儿附和着夫人。

“那好，我要……虎儿总裁！”张妮说出口，见大家面面相觑，便哈哈大笑，仰面而去。

摄影师扛起相机，一行人随行而去。