林知夏却听懂了。必要的时候，这苹果能引他找到她。

像一根看不见的线，拴住她这只随时可能飘走的风筝。

雪越下越大。教室里的灯光白惨惨的，照得两人脸色都发青。

“江执，”林知夏忽然问，“你在害怕什么？”

江执抬眼看她。那一瞬间，林知夏在他眼底看到了来不及藏好的、深不见底的恐慌——不是怕死，是怕某种比死更可怕的结局。

“怕你消失。”他最终只说了这四个字，声音哑得厉害。

林知夏的心狠狠揪了一下。她低头看着手里的青苹果，那个小小的“夏”字在灯光下泛着湿润的光泽。

“我不会消失。”她说，声音不大，却异常坚定，“我还要考到95分，学最难的那个符。”

江执看着她，良久，极轻地勾了下嘴角。那笑容很淡，却像冰层裂开一道缝，漏出底下温暖的光。

“好。”他说，“记住你说的话。”

他背起书包，走到教室门口时忽然停住。

“林知夏。”

“嗯？”

“想看看真正的剑吗？”他侧过头，路灯的光勾勒出他利落的侧脸线条，“不是影子，不是幻觉。是真实的，我握在手里的剑。”

林知夏的呼吸一滞。

她想起医务室墙上的剑影，想起天台夕阳下的守护剑形，想起雨夜他指尖渗血画出的符文。

“……想。”她听见自己说。

江执点点头：“等你考到90分。当作……阶段性奖励。”

他推开门，走进飘雪的夜色里。风卷着雪花扑进来，林知夏打了个寒颤。

她低头，看着手里那个刻着“夏”字的青苹果。

指腹反复摩挲那个字。锋利的笔画，深刻的痕迹。真的像他说的——刻上了，就抹不掉了。

不止是苹果。

是她的名字，她的命，她和他之间这条越来越清晰的、注定纠缠的线。

窗外的雪下得更急了。远处的路灯在雪幕中晕开一团团橘黄的光。

林知夏把苹果小心地放进书包最里层，贴着那本已经不再温热的黑色笔记本。

她走出教室时，走廊尽头的窗户没关严，冷风呼呼往里灌。

风声里，她似乎又听见那个熟悉的、沙哑破碎的呼唤：

“……夏……要……活……”

她停下脚步，望向窗外茫茫的雪夜。

这一次，她没有怀疑是幻听。

她知道，那是另一个世界里，有人正用尽全部力气，把这三个字刻进风雪，刻进时空，刻进她即将醒来的剑骨深处。

平安夜快乐。

她在心里默念，不知是对谁说。

然后拉紧衣领，走进了铺天盖地的雪里。