席琳的手指停在半空。

楼梯上方的叹息声轻得像幻觉，但她的耳朵捕捉到了——那是人类胸腔里呼出的、带着重量的空气，是喉结滚动的微弱震动，是布料摩擦时几乎不可闻的窣窣声。

“马特？”她又问了一次，声音比刚才更轻，仿佛怕惊扰了什么。

黑暗中没有回应。

她的身体记得那种感觉——被注视的感觉，即使对方是个盲人。那是种原始的直觉，像动物感知掠食者，像皮肤感知温度变化。

脊背上爬过一阵细密的战栗，不是恐惧，而是某种更复杂的东西：兴奋、警惕、还有一丝荒谬的期待。

她该转身离开的。

门就在身后三步远，一推就能回到街道，回到相对安全的人群中。威克警告过她，玛莎警告过她，连金并都隐晦地警告过她——有些真相知道得太清楚，反而危险。

但她的脚没有动。

腰侧的伤口突然传来一阵尖锐的刺痛，仿佛在提醒她那一晚：黑衣人按住她的伤口，声音平静得近乎残酷：“是你的不幸。”

那个声音。那个语调。现在回想起来，和马特在咖啡厅说“你的声音很好听”时，其实是同一个音色，只是语气不同——一个包裹着律师的温和糖衣，一个剥去了所有伪装，赤裸得像出鞘的刀。

她的手指在大衣口袋里收紧，碰到了那部老式翻盖手机的冰凉外壳。威克的号码是唯一的救命索，但如果她拨出去，就意味着承认自己搞砸了，意味着需要他来收拾残局。

她不想那样。

不是出于骄傲，而是出于某种更深层的东西——她想自己弄清楚。她需要知道，那个在烤肉店里温和微笑、在超市外帮她提东西、在咖啡厅倾听她说话的马特·默多克，和那个在黑暗巷子里打碎人肋骨、在酒店房间里按住她伤口、在雨夜屋顶凝视城市的夜魔侠，到底是不是同一个人。

如果是，那么哪一个才是真的？

又或者，两个都是？

她轻轻关上门，背靠着门板，让眼睛适应黑暗。

这是一间不大的客厅，陈设简单到近乎简陋。一张深色的布艺沙发，磨损严重；一张木制咖啡桌，上面散落着几本厚重的盲文书籍和一台老式收音机；一个书架，塞满了文件和更多书籍。角落里有一张小餐桌，两把椅子。整个空间整洁得过分，每样东西都放在精确的位置，像是用尺子量过。

没有多余装饰，没有照片，没有属于“家”的温暖痕迹。

这不像一个住人的地方，更像一个临时据点。

席琳的心脏在胸腔里狂跳。

她在这里，非法闯入，寻找一个可能是超级英雄也可能是危险人物的秘密。如果马特突然回来，她要怎么解释？说我怀疑你是夜魔侠所以来翻你家？说我想知道我到底卷入了什么？

她打开手机的手电筒功能——威克给的那部老式翻盖手机，光线微弱，但足够照亮眼前一小片区域。

光束扫过沙发，咖啡桌，书架。她不敢走得太深，先是在门口附近查看。

墙角放着一根导盲杖，普通的款式，和白天马特用的那根一样。旁边挂钩上挂着几件西装外套，熨烫平整，都是深色系。

一切看起来都正常，正常得让人失望。

席琳咬了咬下唇。她需要更有力的证据。紧身衣？武器？那些属于夜魔侠的装备？

她开始小心地移动，尽量不发出声音。地板是木质的，有些地方会发出轻微的吱呀声，她每一步都踩得极轻。先检查了书架——大部分是法律书籍和盲文文献，几本心理学著作，一本《失乐园》的盲文版。她抽出几本，翻动书页，除了纸张和盲文凸点，什么都没有。

咖啡桌下的抽屉。她蹲下身，拉开——里面是杂物：备用墨镜、几支笔、一盒止痛药、收据单据。止痛药的盒子已经开封，少了几板。席琳盯着那些白色药片，想起夜魔侠身上那些伤。