这种在最底层的泥泞里，为了生存、为了责任而爆发出的原始生命力，才是他艺术的终极归宿。他冲回后屋，不顾被雨水淋湿的画布，在闪电划过天空的刹那，用最浓烈的黑和最滚烫的红，在布面上疯狂涂抹。

直到深夜，陈铁才拖着疲惫不堪的身体回来。

他浑身都是泥，肩膀上有一道指长的血口子，那是被钢丝绳勒出来的。他一进屋就看见林烁在画画，整个人像是入了魔，满手是颜料，连脸上都蹭了一抹朱砂。

“命都快没了，还画呢。”陈铁哑着嗓子说了一句，却没力气生气了，顺着墙根滑坐在地上。

林烁丢下笔，扑过去跪在他身边，手颤抖着摸向那个伤口。

“陈铁……你就是个疯子。”

“你不也一样？”陈铁扯了扯嘴角，露出一抹疲惫的笑。他伸出那只布满泥污的大手，在那幅还没干透的画上重重按下一个黑黑的掌印，“这画，有老子一份。”