陈风看着递到面前的三明治——夹着厚厚的鸡蛋和火腿，生菜翠绿，面包烤得金黄。

“不用……”

“拿着。”程雪霏直接塞进他手里，“我不喜欢欠人情。你带我路，我请你吃饭，公平。”

陈风沉默了几秒，接过来咬了一口。确实好吃。

“谢谢。”他声音很轻。

“不客气。”

两人边走边吃。旧城区的午后很安静，只有蝉鸣和远处麻将牌的碰撞声。

“你为什么帮孙铭？”陈风忽然问。

程雪霏想了想：“因为他是朋友。”

“就这？”

“就这。”程雪霏说，“朋友需要帮忙，我就帮。不需要复杂理由。”

陈风没说话。他想起孙铭刚进重点班那会儿，旧城区有些兄弟说孙铭“攀高枝”“忘本”，是他一个个怼回去的。

理由？没有理由。孙铭是他兄弟，这就够了。

“到了。”陈风在一栋老房子前停下，“三楼，左手边。”

“谢谢。”程雪霏上楼，几分钟后下来，“送到了。”

任务完成，但她没急着走。

“你手指的伤，”她指了指陈风的右手，“是修车弄的？”

陈风下意识把手藏到身后：“嗯。”

“处理了吗？”

“小伤，不用管。”

“会感染的。”程雪霏拿出创可贴，“伸手。”

陈风皱眉：“真不用……”

“伸手。”程雪霏重复，语气不容拒绝。

陈风看着她——这个比他矮一个头的女生，仰着脸，眼神坚定得像要上战场。

他最后还是伸出了手。

伤口在食指关节，破皮了，红肿着。程雪霏仔细用湿纸巾擦干净，贴上创可贴。动作很轻，但很熟练。

“你常受伤？”陈风问。

“我学舞蹈的。”程雪霏说，“小时候练功经常受伤，自己处理习惯了。”

贴好创可贴，她没立刻松手，而是握着他的手指看了看：“你手很好看。”

陈风僵住。

“指节分明，手指修长。”程雪霏认真评价，“适合弹琴，或者……画画。”

她松开手，从包里拿出一个小本子——是昨天那本笔记的复印件。

“这个给你。”

“什么？”

“强化营的数学笔记。”程雪霏说，“孙铭说你初中数学很好，后来不学了。但我觉得……可惜了。”

陈风盯着那本笔记，没接。

“我没有施舍的意思。”程雪霏说，“只是觉得，聪明不该被埋没。看不看随你。”

她把笔记放在旁边的石墩上，转身要走。

“程雪霏。”陈风叫住她。

“嗯？”

“为什么？”

又是这个问题。程雪霏转身面对他，想了想：

“我七岁的时候，有次钢琴比赛忘谱了，在台上傻站着。所有评委都摇头，只有一个老评委在结束后对我说：‘小姑娘，你弹错的那几个小节，指法很特别。下次继续。’”

她顿了顿：“后来我才知道，那个老评委是音乐学院的教授。就因为他那句话，我又学了十年钢琴。”

“我想说的是，”程雪霏看着陈风的眼睛，“有时候一个人能走下去，就是因为某个瞬间，有人对他说：‘你还可以。’”

“现在，我对你说：陈风，你还可以。”

说完，她挥挥手，走了。

这次陈风没站在原地。他跟了上去，送她到巷口。

“明天，”程雪霏上车前说，“市图书馆有美术讲座，关于街头艺术的。下午三点。”

“我又不懂美术。”

“听听看。”程雪霏说，“反正你下午也没事，对吧？”

公交车来了。她跳上车，从车窗里对他笑：“不来也行。但我会等到三点半。”

车开走了。

陈风站在站台边，手里捏着那本笔记。封面上是程雪霏工整的字迹：高二数学强化营重点归纳。

他翻开第一页，是函数与导数的总结。公式清晰，例题典型，旁边还有彩色标注的易错点。

已经很久没人给他笔记了。自从他进了技校，所有人都默认：他不需要这些。

但他曾经也是数学考过年级前五十的人。在父亲出事之前，在母亲离开之前，在他不得不辍学打工之前。

陈风合上笔记，抬头看向旧城区灰蒙蒙的天空。

突然想起程雪霏说的那句话：你还可以。

真的还可以吗？

他不知道。但他决定，明天下午三点，去图书馆看看。

就当……还她一个人情。

他这么告诉自己。