已经不是完整的套路，而是一个动作反复练——刺。弓步，拧腰，送肩，剑尖笔直向前，破开空气时发出“嗤”的轻响。一遍，又一遍，汗珠从额角滚落，砸在地上，洇开深色的圆点。

他在和自己较劲。

或者说，在和心里那股无处安放的情绪较劲。那情绪很复杂，有丧母之痛，有离别之愁，有对未来的迷茫，还有……还有对某个身影说不清道不明的牵挂。

剑尖又一次刺出时，他忽然想起《金刚经》里那句：“应无所住而生其心。”

师父曾解释：心不要执着在任何事物上，来者不拒，去者不留，像镜子照物，物来则现，物去则空。

可他做不到。

母亲的笑容会突然浮现眼前，烙雪低头绣花的样子会闯入脑海，甚至南宁城街巷的气味、声音、光线，都像生了根，牢牢扎在心里。他想把它们拔掉，可每拔一下，就连皮带肉，痛彻心扉。

这便是“求不得”苦罢——求心无挂碍，求自在解脱，却求而不得，反被缠绕得更紧。

“三弟。”

应勋的声音从廊下传来。他不知何时来了，抱臂倚着廊柱，静静看着。

应琪收剑，转身行礼：“二哥。”

“剑法越发凌厉了。”应勋走过来，目光落在他汗湿的额发上，“只是……太急。剑急则意乱，意乱则神散。”

应琪沉默。他知道二哥说得对，可心乱如麻，如何能静？

应勋也不多言，只道：“陪我走走？”

兄弟俩并肩往后园深处去。那里有一片竹林，是昔君生前最爱的地方。竹是湘妃竹，竿上点点褐斑，像泪痕。春寒料峭，竹叶还带着霜色，在风里沙沙作响，如私语，如叹息。

“记得么，”应勋忽然开口，“小时候，娘常带我们来这儿。夏天乘凉，冬天看雪。她说竹有节，空心，是君子之德。”

应琪点头。他当然记得。记得母亲抱着他，指着竹竿上的斑点说：“这是娥皇女英的眼泪，为舜帝而流。情深至此，连竹子都记得。”

那时他不懂什么是情深，只觉得那斑点好看，像画。

“娘走了，”应勋的声音很轻，像怕惊扰了什么，“可这片竹林还在。我们走了，它还会在。来年新笋破土，又会是另一番光景。”

应琪明白二哥的意思。生命如竹，一茬一茬，前赴后继。逝去的已然逝去，活着的还要继续生长。

可明白归明白，心里的空，却怎么也填不满。

“二哥，”他问，“你在禅院六年，可曾……可曾真的放下过？”

问的是放下，实则是问如何不痛。

应勋停下脚步，仰头看竹梢缝隙里漏下的天光。那光被竹叶筛得细碎，落在他脸上，明明灭灭。

“师父说，放下不是忘记，而是记得，却不再被它左右。”他缓缓道，“就像看一场戏，你在台下，为剧中人悲喜，可戏散了，你还是你，戏还是戏。”

“可若……若戏中人是你至亲呢？”

“那就更该好好看。”应勋转过头，看着弟弟，“看她的悲喜，看她的爱恨，看她在人世间这一场，活得是否尽兴，是否无悔。然后记住，然后……继续走自己的路。”

这话太深，应琪咀嚼良久。