林深回到小城时，天已经黑了。

巷子里的路灯亮着，昏黄的光晕在地上铺开。桂花的香气已经很淡了，花期过了，只剩下叶子在风里沙沙响。他推开院门，看见镜坐在桂花树下，背对着他，一动不动。

听见脚步声，她没回头。

“你去了。”她说。不是问句。

林深走到她身边，在她旁边坐下。

“嗯。”

“杀了？”

“没有。”

镜转过头，看着他。月光照在她脸上，那双眼睛里没有意外，只有一种平静的等待。

“为什么？”

林深沉默了几秒，然后说:“因为她不让我杀。”

镜点点头，转回去继续看着前方。

前方是那棵桂花树，是院墙，是院墙外面隐约的江面。夜色里什么都看不真切，只有轮廓。

“我刚才在想一件事。”镜说。

“什么？”

“想她。”镜的声音很轻，“那个苏晓。她最后坐在那个砖窑里，握着吊坠，等死的时候，在想什么？”

林深没说话。

“她在想你。”镜自己回答，“想你会不会找到她，想你知道真相后会不会恨她，想你能不能好好活下去。”

她顿了顿。

“我也想过了。如果有一天我要死，我也会想你。”

林深转过头看着她。

“别说这种话。”

镜没理他，继续说:“但我不会像她那样，一个人躲起来死。我会让你看着。”

“为什么？”

“因为让你看着，你就不会忘了。”镜说，“她会从你的记忆里慢慢淡掉。但如果你看着我死，那个画面会一直钉在你脑子里，钉一辈子。”

林深看着她，不知道该说什么。

镜忽然笑了。那笑容很淡，和以前都不一样——不是清冷，不是观察，而是一种她自己也说不清的、像人的东西。

“骗你的。”她说，“我才不会让你看着。我也会一个人躲起来，握着吊坠，安安静静地死。”

她低下头，看着自己的手。

“因为我也怕你忘了我。”

林深伸出手，握住她的手。那只手温热，柔软，指腹有薄茧。和从前一样。

“你不会死。”他说。

镜抬起头看着他。

“你保证？”

“我保证。”

镜看着他的眼睛，看了很久。然后她点点头，没再说话。

他们就那么坐着，坐在桂花树下，看着夜色一点点变深，看着月亮从云层里钻出来又钻进去，看着远处江面上偶尔闪过的渔火。

不知道过了多久，镜忽然说:“我想去看看她。”

林深知道她说的“她”是谁。

“那个真正的苏晓？还是那个仿生体？”

“都是。”镜说，“那个死在1999年的，和那个死在砖窑里的。我想去看看她们。”

林深沉默了几秒，然后说:“好。”

第二天一早，他们出发。

先去的，是那个砖厂。

春天的砖厂和冬天不一样了。荒草长了起来，绿油油的，盖住了那些碎砖和瓦砾。那座砖窑还在，窑门还是那些黑洞洞的嘴，但洞口长出了野花，黄色的，小小的，在风里摇晃。

镜走进窑洞，站在那面墙前。

墙上还有一点痕迹——她靠过的地方，那片灰还在，但已经被风吹得差不多了。

镜伸出手，摸了摸那面墙。

“就是这儿？”

“嗯。”

镜没说话。她就那么站着，手贴在墙上，像在听什么。

林深站在洞口，看着她。

过了很久，镜转过身，走出来。

“走吧。”她说。

下一个地方，是那个山洞。

山路还是那么难走，但春天让一切都变得不一样。树绿了，草青了，不知名的野花开得到处都是。那个山洞的洞口还是那样窄，但洞口也长出了野花，紫色的，一串一串的。

他们走进去。洞很深，很黑，但这次他们有准备，带了手电筒。光柱切开黑暗，照在那个锈迹斑斑的绞肉机上。

镜走到它面前，站定，看着它。

这一次她没有伸手摸。她只是看着。

“她最后没被这个绞。”她说，“她选了一个安静的地方，握着吊坠，自己关掉自己。”

林深站在她身后，没说话。

“她怕这个。”镜继续说，“她怕自己变成一堆碎肉，怕你找不到她，怕你看见她那个样子。她宁愿干干净净地消失，也要让你记住她最后的样子。”

她转过身，看着林深。

“你知道我为什么能说这些话吗？”

林深摇头。

“因为数据库里有。”镜说，“吴缺的数据库里，存着她所有的想法。她每一次怀疑自己，每一次害怕，每一次想你又不敢告诉你，都变成了数据，存在那个屏幕后面。”

她顿了顿。

“我看过那些数据。我知道她有多爱你。也知道她有多怕。”

林深的眼眶红了。

“你现在还怕吗？”他问。

镜想了想，说:“怕。但不一样了。”

“怎么不一样？”

镜没有回答。她转身，往洞口走。走到洞口，她停下脚步，回头看着那个绞肉机。

“你在这世上待了二十年，”她说，“绞过多少像她一样的人？我不知道。但以后不会了。”

她走出洞口。

林深跟上去。