五月的南城，热得像是一口被封死的蒸锅，连风都带着股令人窒息的馊味。

教室后黑板上的那个鲜红的倒计时数字，像是一把悬在头顶的达摩克利斯之剑，每天都在一点点下坠，每变动一个数字，就能听见全班同学神经崩断的脆响。

30。

20。

10。

时间仿佛被一只无形的大手疯狂加速，又仿佛在某些时刻被无限拉长，慢得让人绝望。

阁楼里，那台老式电风扇已经二十四小时连轴转了，发出不堪重负的“嗡嗡”声，吹出来的风却是热的，带着机油烧焦的味道。

沈西音觉得自己快要窒息了。

不仅仅是因为热，更是因为那种随着终点临近而日益膨胀的恐慌。

这一个月，她几乎没睡过一个整觉。

只要一闭上眼，脑海里就会浮现出各种可怕的画面：答题卡填错了位、作文跑题、准考证丢了、或者是那张通往北京的火车票突然变成了灰烬……

“魏辞……”

深夜两点，沈西音再次从噩梦中惊醒。

她猛地坐起来，大口大口地喘着气，冷汗浸透了睡裙，贴在背上，粘腻得难受。

“怎么了？”

睡在外间的魏辞几乎是瞬间就冲了进来。

他也没睡实。这段时间，他的睡眠质量甚至比沈西音还要差。但他不敢表现出来，他是这个小小避难所的顶梁柱，如果连他都慌了，那天就真的塌了。

他光着脚跑进里间，按亮了台灯。

昏黄的灯光下，沈西音脸色苍白，眼神空洞，整个人都在细微地发抖。

“做噩梦了？”

魏辞坐到床边，熟练地把她揽进怀里，一只手轻轻拍着她的后背，像是在哄一个受惊的孩子，“别怕，我在呢。梦都是反的。”

沈西音把脸埋在他怀里，听着他强有力的心跳声，那种濒死的窒息感才稍稍缓解了一些。

“魏辞，我心慌。”

她抓着他的手臂，指甲几乎嵌进他的肉里，“我总觉得……要出事。好像有什么不好的事情在等着我们。”

“瞎想什么呢。”

魏辞皱着眉，用大拇指按揉着她的太阳穴，“这就是考前焦虑症。你看老刘天天在班上念叨，把大家都念叨魔怔了。咱们都准备这么久了，怎么可能出事？”

“可是……”

“没有可是。”魏辞打断她，声音沉稳而坚定，“卷子是你做的，分是你考的，路是你自己走的。你不是最喜欢那句‘天道酬勤’吗？老天爷也不能让咱们这时候掉链子。”

他一边说，一边从口袋里摸出那个金属糖盒。

盒子里的糖已经不多了。自从卖了乐谱之后，他们的每一分钱都恨不得掰成两半花，连买糖都成了奢侈。

但他还是倒出一颗，剥开糖纸，塞进她嘴里。

“吃颗糖，压压惊。”

那种清冽的薄荷味在舌尖炸开，带着一丝丝甜，顺着喉咙滑下去，像是一股清泉浇灭了心头的燥火。

沈西音含着糖，情绪慢慢平复下来。

她抬起头，看着魏辞。

因为长期熬夜和营养不良，魏辞瘦得厉害。他的颧骨凸出，眼窝深陷，下巴上冒出了一层青色的胡茬，看起来有些憔悴，甚至有些潦草。

但他看着她的眼神，依然那么亮，那么暖，像是这漫漫长夜里唯一的一盏灯。

“魏辞，你瘦了。”

沈西音伸出手，摸了摸他扎手的下巴，眼眶有些发酸，“等考完了，我给你做好吃的。做红烧肉。”

“行啊。”魏辞笑了，握住她的手，在掌心里捏了捏，“到时候我要吃两碗。不，三碗。”

“嗯。”

“睡吧。”魏辞把她放平，给她盖好那床薄薄的毛巾被，“我就在这儿守着你。哪儿也不去。”

“你不去外间睡了吗？”

“不去了。”魏辞索性坐在了地板上，背靠着床沿，“这儿凉快。”