成人礼结束后的那个周末，魏辞起得很早。

他翻出了一个黑色的双肩包，把自己收拾得干干净净。临出门前，他犹豫了一下，还是打开了那个上了锁的抽屉。

抽屉里静静地躺着一本厚厚的乐谱。

封面是深蓝色的硬皮，上面烫着金色的法文：《李斯特钢琴曲集》。

书角已经磨损得有些发白，封面上也有几道划痕，但依然能看出主人对它的爱惜。翻开内页，里面密密麻麻地写满了批注。

那些字迹娟秀而有力，有些墨迹已经淡了。

那是魏辞母亲的字迹。

这是母亲留给他的另一件遗物，也是最无价的一件。

那条项链，他已经给了沈西音做护身符。

而这本乐谱，是他精神世界的最后一块拼图，是他曾经作为“钢琴天才”存在过的唯一证明。

魏辞的手指轻轻抚摸着那些熟悉的音符。

《钟》、《爱之梦》、《叹息》……

每一个音符都承载着他童年的记忆，承载着那个洒满阳光的琴房，承载着母亲温柔的笑脸。

那是他回不去的天堂。

他闭上眼睛，深吸了一口气，像是要汲取最后一点力量。

然后，他合上乐谱，把它装进了书包里。

动作决绝，没有一丝拖泥带水。

“魏辞，你要出去吗？”

沈西音正在厨房煮粥，听见动静探出头来。

“嗯。”魏辞正在换鞋，头也没回，“去办点事。”

“早饭不吃了吗？”

“不吃了，来不及。”

“那你……早点回来。”

“知道了。”

门关上了。

魏辞背着书包，走进了清晨的雾气中。

他没有去学校，也没有去便利店。他坐了一个小时的公交车，来到了市中心的一家老旧琴行。

这是一家二手琴行，老板是个懂行的老头，以前魏辞家还没破产的时候，经常来这里淘碟片。

推开门，熟悉的松香味和油漆味扑面而来。

“哟，这不是魏家小少爷吗？”

老板正拿着鸡毛掸子扫灰，看见魏辞，有些惊讶地推了推眼镜，“稀客啊，好几年没来了吧？怎么，想买琴？”

魏辞摇了摇头。

他走到柜台前，拉开书包拉链，把那本乐谱拿了出来，放在桌上。

“老板，这东西，你收吗？”

老板愣了一下，拿起乐谱翻了翻。当他看到那些密密麻麻的批注，还有扉页上那个著名的钢琴家的亲笔签名时，眼神瞬间变了。

“这……这是孤本啊。”

老板的手有些抖，“这上面的批注……是你母亲写的？”

魏辞的母亲当年也是小有名气的钢琴家，这本乐谱的价值，不仅仅在于它本身，更在于那些承载着艺术灵魂的笔迹。

“是。”魏辞的声音很平静。

“你……你舍得？”老板眼中的魏辞还是当年那个不谙世事的魏家少爷，以为他只是一时意气，他不敢置信地看着他，“这可是无价之宝啊。卖了可就再也找不回来了。”

魏辞垂在身侧的手紧了紧，指甲嵌进掌心里，却感觉不到疼。

舍得吗？

那是剜心一样的疼。

可是，他没有办法。

高考前后的花费、去北京的路费，还有在那边租房、生活的启动资金。这是一笔不小的数目。

他打黑拳攒下的钱已经花得差不多了，便利店的工资也只是杯水车薪，高考在即，没有时间让他打其他零工了。

如果不卖掉这个，他就带不走沈西音。

如果不卖掉这个，那个关于未来的梦，就真的只是一个梦。

在逝去的过往和未来的沈西音之间，他必须做出选择。

而这个选择，对他来说，从来都不需要犹豫。

“卖。”

魏辞抬起头，目光清冷而坚定，“你开个价吧。”

老板看着他那副决绝的样子，叹了口气，没再劝。

“行吧。看在和你母亲的交情上，我给你这个数。”

他伸出五根手指。

五千。

对现在的他们来说，这是一笔巨款。足够他们买两张去北京的火车票，再交一个月的房租。只要能在那里立足，以后的花费可以再慢慢想办法。

“成交。”

魏辞拿了钱，把那厚厚的一沓钞票塞进书包的最底层，贴身放好。

临走前，他最后看了一眼那个被老板锁进玻璃柜里的乐谱。

那本深蓝色的书静静地躺在那里，像是被封印的一段时光。

再见了，肖邦。

再见了，李斯特。

再见了，那个十指不沾阳春水、只会弹琴做梦的魏辞。

从此以后，他只是一个为了生存、为了爱人而拼命挣扎的世俗青年。

他转过身，大步走出了琴行。

外面的阳光很刺眼，照得人眼眶发酸。