台下爆发出一阵疯狂的叫好声和嘘声。

魏辞感觉五脏六腑都移了位，喉头一甜，吐出一口血沫。

他甩了甩头，把眩晕感甩出去，然后重新站直了身体，眼神像是一头被激怒的孤狼，死死地盯着对手。

他不能输。

他需要钱。

就在一个小时前，他接到了沈父的电话。那个无耻的男人在电话里得意洋洋地说，如果不替他还那五万块钱，明天就把沈西音抵给债主。

那一刻，魏辞感觉全身的血液都冻结了。

他知道沈父是个混蛋，但虎毒不食子，他没想到这个男人竟然能混蛋到这种地步。

他没有五万块钱。

他家里的钱早就被查封了，他平时打工赚的那点钱只够勉强糊口。

要想在一夜之间凑齐五万块，只有一个办法——

打黑拳。

而且是签生死状的那种。

只要赢了今晚这场，奖金刚好五万。

“来啊！不想死就给老子趴下！”对面的大汉狞笑着冲了过来。

魏辞没有躲。

他在对方拳头即将落下的瞬间，猛地一个下潜，避开了攻击，然后用尽全身力气，一记上勾拳狠狠地击中了对方的下巴。

“咔嚓。”

那是骨头碎裂的声音。

大汉轰然倒地。

裁判开始读秒。

魏辞大口大口地喘着气，感觉肺都要炸了。他的视线有些模糊，耳边是观众疯狂的嘶吼声。

但他什么都听不见。

他只听见心里有个声音在说：沈西音，等我。

一定要等我。

比赛结束。魏辞赢了。

他拖着快要散架的身体，从老板手里接过了那个装满现金的信封。

那是他的卖命钱。

也是沈西音的救命钱。

他走出拳场，外面的夜风很冷，吹在他满是汗水的身上，让他打了个寒战。

他没有去医院处理伤口，也没有回家休息。

他摸出那个金属糖盒，想吃颗糖提神，却发现因为刚才的打斗，盒子已经被压扁了，盖子怎么也打不开。

他烦躁地把盒子塞回口袋，然后拦了一辆出租车。

“去城中村。”

坐在车上，魏辞看着窗外飞逝的街景，手指无意识地摩挲着那个信封。

他的手在发抖。

不是因为疼，也不是因为怕。

是因为愤怒。

他恨这个世界，恨这个把他们逼入绝境的命运。

但他更恨自己的无能为力。

他曾经是那个坐在斯坦威钢琴前、十指不沾阳春水的少爷，如今却要靠出卖□□和鲜血，才能保护自己心里的女孩。

他看着自己那双曾经只用来弹琴、如今却布满伤痕和老茧的手。

这双手，已经脏了。

再也弹不出那样纯净的曲子了。

但是没关系。

只要能把沈西音从那个泥潭里拉出来，哪怕这双手沾满鲜血，哪怕从此坠入地狱，他也心甘情愿。

车子在巷口停下。

魏辞付了钱，一瘸一拐地走进那条漆黑的小巷。

他站在沈西音家楼下，看着那个亮着昏暗灯光的窗户。

“沈西音。”

他在心里默念着那个名字。

这一刻，他不再是那个只会吓唬人的校霸，也不再是那个需要人哄的傲娇少年。

他是一个战士。

一个为了守护心中唯一的玫瑰，而甘愿向恶龙挥剑的骑士。

哪怕遍体鳞伤，哪怕万劫不复。

他深吸一口气，握紧了那个信封，迈步走进了那栋吞噬人心的筒子楼。

楼道里的灯忽明忽暗，将他的影子拉得扭曲而狰狞。

那是一个少年，向成人世界的残酷法则，发起的第一次，也是最惨烈的一次宣战。