早秋的风里还带着未散的暑气，南城一中的校园生活依然按部就班地进行着。

自从那天在巷子里帮沈西音打跑了混混，魏辞和她的关系发生了一种微妙的变化。

虽然在班里，魏辞依然是那个坐在最后一排睡觉、谁也不理的酷哥，沈西音也依然是那个低着头走路、不敢大声说话的小透明。但在无人知晓的角落里，某种无声的默契正在悄然滋长。

沈西音成了魏辞的“专属枪手”。

起因是一次语文课。老刘布置了一篇作文，题目是《我的理想》。

魏辞对着空白的作文本发了十分钟呆，然后烦躁地从桌兜里摸出那个黑色的铁盒，“咔哒”一声弹开盖子，倒了两颗薄荷糖进嘴里，嘎嘣嘎嘣地咬碎了。

理想？

那种东西，早在三年前他爸戴上手铐的那一刻，就被一并带走了。他现在的理想大概就是混吃等死，或者是哪天在街头被人打死，一了百了。

他随手在纸上写了两行字：

“我的理想是当个收破烂的。把这个烂透了的世界打包收走，按斤卖了。”

写完，他把笔一扔，趴在桌子上睡觉。

第二天早自习，沈西音像往常一样来给他送糖。她看见了作文本上那两行字迹潦草、充满戾气的话。

她犹豫了一下，从书包里拿出一支钢笔。

那是她最好的一支笔，平时舍不得用。

她在魏辞那两行字的下面，工工整整地写了一篇八百字的小作文。

字迹清秀，文笔细腻。她替他虚构了一个理想——成为一名建筑学家。修补那些年久失修的古建筑，让它们重新焕发生机。

“万物皆有裂痕，那是光照进来的地方。我想做一个手持灯火的人，在废墟之上，修补时光的遗骸。”

魏辞醒来的时候，看见了这篇作文。

他盯着那行秀气的字看了很久，嘴角勾起一抹似笑非笑的弧度。

“多管闲事。”

他在心里骂了一句，却并没有把那一页撕掉。

后来，这种“多管闲事”变成了常态。

魏辞懒得写的检讨书、不想做的英语卷子、哪怕是罚抄一百遍的古诗词，都会在第二天早上神奇地出现在他的桌面上，字迹工整，正确率极高。

作为交换，或者说是一种变相的保护，魏辞默许了沈西音做他的“小尾巴”。

午休时间，沈西音不再一个人躲在角落里啃馒头。她会抱着那个装着热水的保温杯，跟在魏辞身后，像个影子一样，穿过操场，穿过教学楼，一直走到那栋废弃的艺术楼顶层。

魏辞走在前面，步伐懒散，时不时从口袋里掏出那个金属糖盒把玩，指尖拨弄着盖子，发出清脆的“咔哒、咔哒”声。

沈西音走在后面，保持着三步的距离。她不说话，只是低着头，数着他的脚步。

到了顶楼，魏辞有时会坐在那架破钢琴前“演奏”，有时甚至什么也不做，只是坐在窗台上，看着远处连绵起伏的屋顶发呆。

沈西音就找个角落坐下，拿出作业本开始写题。

有时候，魏辞会突然回头，把那个铁盒扔给她。

“吃不吃？”

沈西音总是乖乖地接过来，倒出一颗，含在嘴里。冰凉的薄荷味在舌尖化开，那是一种不同于大白兔奶糖的清冽刺激感，像是要把胸腔里的郁气都冲散。

“谢……谢谢。”

魏辞哼一声，又把头转回去。

他们很少交流。整个午休时间，常常只有翻书声、笔尖划过纸张的沙沙声，以及偶尔响起的琴键闷响。

这种沉默并不尴尬，反而有一种奇异的安宁。

那是两个同样破碎的灵魂，在喧嚣的世界之外，用这种笨拙的方式，互相取暖，互为共犯。