南城一中的午休时间，是一场属于大多数人的狂欢，也是属于少数人的流放。

食堂里的人声鼎沸、篮球场上的喧嚣呐喊、小卖部前拥挤的人潮，这些鲜活的热闹都与沈西音无关。她像是一个游离在世界边缘的幽灵，小心翼翼地避开所有可能产生交集的视线。

转学来的第三天，她依然没有朋友。

那些窃窃私语像长了脚的藤蔓，顺着课桌的缝隙爬满了整个教室。“那个新来的结巴”、“听说她爸是个赌鬼”、“衣服都有一股霉味”……

沈西音不想待在教室里。那种被人当成珍稀动物围观、被当作笑料谈资的感觉，让她窒息。

她抱着半个冷掉的馒头，漫无目的地在校园里游荡。不知不觉，她走到了那栋位于校园最北角的老艺术楼。

这是一栋即将被拆除的危楼。墙皮斑驳脱落，露出里面红色的砖块，像是一道道无法愈合的伤口。楼前的爬山虎已经枯死了一大半，干枯的藤蔓像死去的蛇一样缠绕在窗棂上。

这里被学校拉了警戒线，平时鲜有人至。

沈西音左右看了看，确定没人注意，便猫着腰钻过了警戒线。

楼道里弥漫着一股陈旧的灰尘味和木头腐烂的气息。她顺着楼梯一步步往上爬，脚步声在空荡荡的走廊里回响，惊起了一只正在窗台上打盹的野猫。

顶楼是一间废弃的大教室，门锁早已坏了，半掩着，露出里面堆积如山的废旧课桌椅。

沈西音推门进去，找了个靠窗的角落坐下。这里很安静，只有风穿过破损玻璃发出的呜呜声。她咬了一口干硬的馒头，就着窗外刺眼的阳光，艰难地咽了下去。

“咚。”

一声沉闷的钝响，突然从教室的另一头传来。

沈西音吓了一跳，手里的馒头差点掉在地上。

“咚、咚、咚……”

声音断断续续地传来，不像是乐器发出的声音，倒像是有人拿着重锤在敲击木板。沉重、滞涩，没有任何旋律可言，却透着一股说不出的压抑和暴躁。

那是从一堆废弃课桌椅后面传出来的。

沈西音屏住呼吸，一种名为好奇的本能战胜了恐惧。她放下馒头，蹑手蹑脚地绕过那些积满灰尘的障碍物，向声音的源头走去。

那是一架钢琴。

确切地说，那是一架被废弃的钢琴。

黑色的漆面早已失去了光泽，布满了划痕和裂纹，琴盖不翼而飞。那个让全校闻风丧胆的少年，此刻正坐在这架钢琴前面的琴凳上。

魏辞没有穿校服，依然是那件洗得发白的黑T恤，显得他的背脊格外单薄却挺拔。他低着头，几缕黑发垂下来遮住了侧脸，只能看见那个凌厉的下颌线条。

他的双手悬在琴键上，修长的手指用力地按下。

并没有清脆悦耳的琴声流淌出来，只有木槌击打在残破击弦机上的“噗噗”声，那是琴键与底板碰撞发出的闷响，像是一颗濒死的心脏在沉重地跳动。

这是一场无声的演奏。

阳光透过满是灰尘的玻璃窗，斜斜地打在他的身上，无数细小的尘埃在他周围飞舞，像是被惊扰的旧梦。

沈西音看呆了。

她不懂音乐，也听不见旋律。但她却仿佛看见了那个少年指尖流淌出的情绪——那是愤怒，是绝望，是想要撕碎一切却又无能为力的挣扎。

他的手指在黑白键上翻飞，速度快得惊人，力度大得仿佛要将这架破琴砸碎。

即便没有声音，沈西音也能感觉到那必定是一首激昂而悲怆的曲子。像是暴风雨中的海燕，像是燃烧殆尽的荒原。

汗水顺着魏辞的额角流下来，滴落在琴键上，瞬间洇开一小团深色的水渍。

在那一刻，沈西音突然觉得，这个整天打架、睡觉、怼老师的混世魔王，其实比谁都孤独。

他像是一个被困在孤岛上的哑巴，明明有满腔的呐喊，却发不出一点声音。正如这架钢琴，明明有着制造美妙旋律的构造，却只能发出腐朽的闷响。

一曲终了。

周辞的手重重地砸在琴键上，发出一声刺耳的“哐”响。

他保持着那个姿势，胸膛剧烈起伏，许久没有动弹。

沈西音大气都不敢出，她想悄悄退回去，假装自己从未来过。

“看够了吗？”

一道冷冰冰的声音突然响起，没有回头，却精准地锁定了她的位置。

沈西音浑身一僵，脚像是被钉在了原地。

周辞慢慢地转过身。

逆着光，他的表情有些看不真切，但那双眼睛却亮得吓人，像是寒夜里的孤星，带着一股想要将人吞噬的狠戾。

他站起身，把手伸进裤兜，摸出了一个银色的Zippo打火机，“咔哒”一声，清脆的金属音在空旷的教室里回荡。

“哑巴了？”他眯起眼睛，语气里带着明显的不耐烦，“还是真变成结巴了？”

沈西音张了张嘴，喉咙里那团棉花又堵了上来。

“对……对不……不起。”

她费力地挤出这三个字，声音小得像蚊子哼哼。

周辞迈开长腿，几步走到她面前。他太高了，沈西音不得不仰起头才能看见他的脸。少年的压迫感极强，带着一股淡淡的薄荷味、陈旧的木头味，还有一丝若有似无的硫磺味。

“你跟踪我？”他居高临下地看着她。

沈西音拼命摇头，脸涨得通红，手足无措地指了指远处的角落，又指了指自己手里的半个馒头。

“我……我吃……吃饭。”

周辞顺着她的手指看过去，嗤笑了一声。