深夜十一点的北京，城市折叠成了两个世界。

地面上，末班地铁正拖着疲惫的□□穿过地底的黑暗隧道；而在三十层以上的云端，CBD的灯火依然通明，那是资本燃烧的声音。

荣盛科技的备用档案室里，空气浑浊得像是一潭死水。

中央空调在晚上十点准时停了——这是行政部为了“降本增效”设定的程序。房间里的温度开始迅速攀升，几十台高负荷运转的笔记本电脑散发出的热量，混合着速溶咖啡的酸味、打印机墨粉的焦味，以及几天没洗头的油腻味，发酵成了一种独属于审计行业的“尸臭”。

那是过劳的味道。

楚云梦坐在角落里。

他又把那件 Burberry 风衣裹紧了一些。不是因为冷，而是因为这种令人窒息的燥热让他感到不安。他需要这层旧布料把自己和这个肮脏的数据世界隔绝开来。

他的眼镜片上反射着幽蓝色的屏幕光。那双因为熬夜而布满红血丝的眼睛，此刻正死死地盯着屏幕上 Excel 表格的第 40382 行，第F列。

整个审计团队都已经趴下了。林小渔趴在一堆凭证上睡得人事不省，嘴角还挂着一点口水；两个高级审计员正戴着降噪耳机，眼神呆滞地进行着机械性的抽凭工作。

只有楚云梦是醒着的。

或者说，他是被“惊醒”的。

就在三分钟前，他在荣盛科技全年几百亿的资金流水中，捕捉到了一个极其微小的、几乎可以被忽略不计的噪点。

0.02 元。

这在审计的重要性水平里，连尘埃都算不上。按照常规操作，这种微小的差异通常会被归结为“四舍五入的尾差”，然后被审计师大笔一挥，直接在这个单元格里填上“Pass”。

但楚云梦没有动。

他的手指悬停在键盘上，指尖微微发白。

他摘下眼镜，疲惫地捏了捏鼻梁，试图缓解那股尖锐的耳鸣。然后，他重新戴上眼镜，调出了筛选漏斗。

输入：0.02。

回车。

屏幕闪烁了一下。下一秒，原本杂乱无章的几万行流水瞬间被折叠，只剩下一排排整齐得令人毛骨悚然的数据。

第 1200 行，差异 0.02。

第 2400 行，差异 0.02。

第 3600 行，差异 0.02。

……

这是一个完美的等差数列。每隔1200笔交易，就会精确地出现一次两分钱的差异。

楚云梦盯着这些数字，只觉得一股寒意顺着脊椎骨爬了上来，瞬间冻结了那一屋子的燥热。

这不是人工错误。

人类犯错是随机的。出纳手抖会敲错一个0，会计眼花会看错一个小数点。人类的错误是充满“人性”的，是杂乱的，是不可预测的。

但机器不是。

“这是浮点运算的残渣。” 楚云梦在心里轻声说道。声音在脑海里回荡，带着一种解剖尸体时的冷酷。

荣盛科技宣称他们的交易系统是“实时人工撮合”，但这个 0.02 元的规律彻底出卖了他们。这分明是一套自动化的高频交易脚本。

在计算机的二进制世界里，十进制的 0.1 往往无法被精确表示，它会变成0.000110011... 的无限循环。

当海量的虚拟交易在毫秒级别内疯狂对冲时，这种底层的精度丢失就会像沉淀物一样被甩出来。

0.02 元，就是这台全自动造假机器留下的排泄物。

它是指纹。是DNA。是陈志远那个“完美造假帝国”里唯一的破绽。

楚云梦看着屏幕上那个不断跳动的蓝色光标。

那不仅仅是一个光标。

在深夜寂静的办公楼里，那一下一下的闪烁，像极了某种来自深海的求救信号。

“滴、滴、滴……”

它在尖叫。它在告诉楚云梦：这里的每一笔交易都是假的。这里的几百亿营收，不过是一串没有温度的代码在服务器里空转。

楚云梦感到一阵强烈的生理性恶心。

他猛地推开椅子站了起来。椅脚摩擦地面发出刺耳的“滋啦”声，在安静的房间里像是一声尖叫。

趴在桌上睡觉的林小渔动了动，嘟囔了一句梦话，又睡了过去。

楚云梦喘了口气，抓起桌上那包干瘪的烟盒，快步走向了窗边。

这里原本是没有窗户的。但在档案室的尽头，有一扇用来通风的窄窗，正对着 CBD 的核心区。

楚云梦推开那扇窗。

凛冽的寒风瞬间灌了进来，带着北京冬夜特有的那种干燥、清冷的味道，那是混合了汽车尾气和远处燃煤供暖的硫磺味。

风吹乱了他有些油腻的刘海，也吹透了他那件单薄的风衣。

但他没有躲。他需要这种寒冷来让自己清醒。

窗外，是流光溢彩的北京城。

国贸三期的玻璃幕墙在夜色中闪烁着冷冽的光，像是一座巨大的水晶碑。脚下的三环路上，车流汇成了一条红白相间的光河，在这个庞大的城市肌体里昼夜不息地流动。

楚云梦点了一支烟。

打火机“咔哒”一声，微弱的火苗照亮了他惨白的脸。

他深深吸了一口，辛辣的烟雾冲进肺里，压住了胃里那股翻涌的恶心感。

就在这时，他的视线无意识地投向了对面。那是高石资本所在的写字楼。

即使是深夜十一点，那栋楼依然灯火通明。对于投行来说，夜生活才刚刚开始，或者是工作才刚刚进入下半场。

而在那栋楼的顶层，有一扇巨大的落地窗正对着毕振这边的“小黑屋”。

距离大概有五十米。中间隔着几十层楼高的虚空，隔着呼啸的北风，也隔着两个阶级。

楚云梦愣住了。

在那扇落地窗前，站着一个人。

虽然隔着这么远，虽然只是一个剪影，但楚云梦一眼就认出了那是谁。

那个身影修长、挺拔，穿着即使在深夜也依然一丝不苟的衬衫和马甲。他一手插在西装裤的口袋里，另一只手端着一杯红酒。

是谢京华。

他没有在看文件，没有在开会，也没有在休息。

他就站在那里，面对着毕振的方向，面对着楚云梦所在的这扇窄窗。