“不知道。”萧玄弈苦笑，“那份密约的原件，在我祖父死后就消失了。完颜烈说他见过抄本，但真伪难辨。我只知道，签密约的时间，是永平十七年十月。而令尊沈翊，是十一月从幽州回京的。”

十月签约，十一月沈翊回京。

然后，十二月，沈家被灭门。

时间线，清晰得可怕。

苏挽澜觉得浑身发冷。

如果父亲是因为得知这份密约，才被灭口那下手的，是先帝？还是即将登基的赵瑾？亦或是与辽国勾结的赵珩？

“你为什么告诉我这些？”她问。

萧玄弈沉默片刻。

“因为我不想瞒你。”他说，“我知道你在查当年的事，也知道你周旋于赵瑾赵珩之间，是想找出真凶。可这条路太危险，稍有不慎，便是万劫不复。我想帮你，哪怕哪怕你最终会与我为敌。”

最后一句，他说得很轻，像叹息。

河风吹过，掀起两人的衣袂。

苏挽澜看着手中的墨玉狼佩，又看看萧玄弈。月光落在他脸上，勾勒出清俊的轮廓，也照亮了他眼底那片深不见底的暗色。

这个人，是辽国质子，是她该警惕的敌人。

可他却一次次帮她，一次次将性命攸关的秘密和盘托出。

为什么？

“萧玄弈，”她轻声问，“你对我究竟是什么心思？”

问出来了。

这个盘旋在心中许久的问题，终于问出来了。

萧玄弈没有立刻回答。他望着河水，良久，才缓缓开口：“第一次见你，是在玲珑阁。你弹《广陵散》，琴声里杀气纵横，可眼神却平静得像一潭深水。那时我就想，这个女子心里，一定藏着很多故事。”

“后来在河边，你救了我。其实那些刺客杀不了我，但你不知道，还是冲上来了。你挡在我身前的时候，我在想，这世上怎么会有人，为了一个素不相识的敌国人拼命？”

“再后来，我知道你是沈云舒。知道你的仇，知道你的恨，知道你在走一条怎样艰难的路。我想帮你，又怕帮你。因为我是辽国人，你是宋国人，我们之间隔着国仇家恨，隔着血海深仇。”

他转回头，看着苏挽澜，眼神温柔而苦涩。

“可我控制不住自己。看到你皱眉，我想替你抚平；看到你涉险，我想护你周全；看到你独自面对那些豺狼虎豹，我想站在你身边，哪怕只能替你挡下一刀一剑。”

“苏挽澜，我不知道这算是什么心思。我只知道，在这异国他乡，在这四面楚歌的境地，你是唯一让我觉得还活着的人。”

他说得很慢，每一个字都像从心底掏出来，带着滚烫的温度。

苏挽澜听着，心跳渐渐失控。

她该推开他的。该说些冷硬的话，划清界限，告诉他敌我分明，告诉他这一切都是错的。

可她张了张嘴，却发不出声音。

因为她的心，也在为他跳动。

因为这些年，她独自一人行走在黑暗中，背负着血仇，周旋于虎狼，早已忘了被人关心、被人珍视是什么感觉。

萧玄弈的出现，像一道光，照进了她冰封的世界。

可这道光，太危险了。

他是辽国质子，她是沈家遗孤。他们之间，隔着国仇，隔着家恨，隔着无数条人命。若她放任自己沉溺，便是万劫不复。

“萧玄弈，”她终于找回自己的声音，沙哑得厉害，“我们不能。

“我知道。”萧玄弈打断她，笑容里有种近乎残忍的清醒，“我知道我们不能。我知道你是沈云舒，我是萧玄弈。我知道宋辽迟早有一战，我们或许会站在对立的两边，兵戎相见。”

他上前一步，两人距离极近，近到能感受到彼此的呼吸。

“可那又怎样？”他轻声说，像在说一个秘密，“至少此刻，在这里，只有你和我。没有国仇，没有家恨，没有那些该死的阴谋算计。只有苏挽澜，和萧玄弈。”

河风骤起，吹乱了她的鬓发。

萧玄弈抬手，替她将一缕碎发别到耳后。指尖掠过耳廓，温热而轻柔。

苏挽澜僵在原地，动弹不得。

她该退开的，该打掉他的手，该说些绝情的话。

可她什么都没有做。

只是看着他，看着这个不该靠近的人，看着她不该动的心。

时间仿佛静止了。

对岸的灯火，河中的倒影，远处的笙歌，一切都变得模糊。天地间，只剩下他们两人，和这一片寂静的河岸。

良久，苏挽澜退后一步。

“我该回去了。”她说，声音有些抖。

萧玄弈收回手，眼底的光暗了暗，又很快亮起来。

“好。”他点头，“我送你。”

“不用。”

“让我送。”他坚持，“就送到玲珑阁外。不进去。”

苏挽澜看着他固执的眼神，终于妥协。

两人并肩往回走，一路无话。

长街寂静，只有他们的脚步声，一轻一重，交错在一起。月光将影子拉得很长，时而重叠，时而分开，像两个若即若离的灵魂。

走到玲珑阁外，苏挽澜停下。

“就到这里吧。”

“嗯。”萧玄弈站定，从怀中取出一个小瓷瓶，“这个给你。”

“是什么？”

“解毒丸。”他说，“林太医配的，能解百毒。你随身带着，以防万一。”

苏挽澜接过瓷瓶。瓶身还带着他的体温，暖暖的。

“谢谢。”

“不必谢我。”萧玄弈笑了笑，“保重。”

他转身离去，背影在月光下拉得很长，有些孤单。

苏挽澜站在门外，看着他走远，消失在街角。

手中的瓷瓶还温着，像一颗小小的心跳。

她握紧它，又松开，反复几次，最终将它收入怀中。

然后转身，推开玲珑阁的门。

暖阁里，炭火烧得正旺。琴案上，焦尾琴静静躺着，像在等她。

苏挽澜走过去，坐下，手指按上琴弦。

可这一次，她没有弹那些杀气腾腾的曲子，也没有弹那些悲恸欲绝的哀歌。

她弹了一首《清平乐》。

父亲教她的第一首曲子。那时她才六岁，坐在父亲膝头，小手笨拙地拨弄琴弦。父亲握着她的手，一句一句教：“云舒你看，琴为心声。心中有什么，琴音便是什么。你若心中清平，琴音便是清平；你若心中悲苦，琴音便是悲苦。”

那时她不懂，现在懂了。

琴音流淌，清越平和，像月光，像流水，像这平凡人间最寻常的温暖。

可弹着弹着，眼泪却无声滑落。

一滴，两滴，落在琴弦上，碎成晶莹的光。

她终于承认，她害怕了。

不是怕死，不是怕失败，不是怕仇报不了。

是怕这颗冰封了七年的心，重新跳动起来。

是怕这份不该有的情愫，像藤蔓一样疯狂生长，最终将她和那个人，都拖入深渊。

琴声渐止。

苏挽澜伏在琴上，肩膀微微颤抖。

窗外，又下雪了。

细碎的雪花，无声无息，覆盖了汴京，也覆盖了她心头那一点刚刚萌生的、不该有的暖意。