因为年代久远和经常被翻阅的缘故，书脊已经有些松动，边角也有轻微的磨损。

但整体被保存得异常完好。

干净。

平整。

没有一丝折痕或污渍。

看得出来，它的主人对它极为爱惜。

当温软看清那本书封面上的书名时。

她的瞳孔猛地一缩。

像是被一道细微的电流猝不及防地击中了。

《小王子》。

是《小王子》。

她童年时代，在那个下着大雨的、陌生的书店里，没有看完的那本《小王子》。

那个安静的小哥哥，当时就是从高高的书架上，取下了这本书递给她。

对。

就是他递给她的。

这个记忆碎片，随着这本书的出现，变得前所未有的清晰起来。

她的手指无意识地蜷缩了一下。

指尖微微发凉。

沈砚辞注意到了她瞬间变化的脸色和骤然收缩的瞳孔。

但他并没有就此停下。

他的表演……哦不，他的证据展示，才刚刚开始。

他抬起眼，目光沉静地看了温软一眼。

那眼神仿佛在说：“别急，重头戏还在后面。”

然后。

他用指尖。

动作轻柔得近乎虔诚地。

掀开了那本《小王子》的封面。

露出了里面的扉页。

时间。

仿佛在这一刻。

彻底静止了。

温软的呼吸。

在她看到扉页上那样东西的瞬间。

完完全全地。

停滞了。

她的眼睛瞪到了极限。

大到几乎要挣脱眼眶的束缚。

里面充满了比刚才听到“迷路”问题时，还要强烈一百倍、一千倍的。

难以置信的。

惊骇欲绝的。

仿佛见了鬼一样的。

震惊。

她死死地盯着那本书的扉页。

盯着那个……安静地、带着一点点岁月留下的微黄痕迹。

躺在那里的。

书签。

一枚……

猫咪形状的书签。

用某种淡黄色的、带着细腻纹理的硬卡纸裁剪而成。

线条简单稚拙。

一看就是手工做的。

猫咪的形态憨态可掬，圆圆的脑袋，胖胖的身体，尾巴俏皮地卷起。

最让她灵魂出窍的是……

这枚书签。

无论是材质。

形状。

大小。

甚至是因为年代久远而微微泛黄的颜色。

都和她珍藏了十几年。

一直妥帖地放在她那个装着重要物品的铁盒子里的。

外婆留给她的那枚猫咪书签。

一模一样！

世界上怎么可能有这么巧合的事情？！

巧合到连猫咪尾巴卷起的弧度都分毫不差？！

这已经不是巧合了！

这他妈是复制粘贴吧？！

温软的脑子彻底死机了。

一片空白。

嗡嗡作响。

像是有几千只年糕在她颅内同时开演唱会。

还是唱的死亡金属摇滚。

她感觉自己可能是昨天晚上没睡好，出现了幻觉。

或者是不小心吸入了太多阁楼的旧书灰尘，导致了某种精神错乱。

她甚至下意识地抬起手，用力揉了揉自己的眼睛。

揉得眼眶都发红了。

再看。

那枚猫咪书签还在。

安静地。

带着一种近乎挑衅的“我就在这里，你能拿我怎么样”的姿态。

躺在《小王子》的扉页上。

躺在她童年记忆的入口处。

躺在她和沈砚辞之间，那突然变得深不可测、迷雾重重的鸿沟之上。

沈砚辞始终没有说话。

他只是静静地看着她。

看着她脸上那精彩纷呈、如同打翻了调色盘一样的表情变化。

看着她从震惊到怀疑，从怀疑到自我否定，再从自我否定到更加深重的、世界观受到猛烈冲击的茫然。

他知道，他投下的这颗核弹。

起效了。

而且效果显著。

显著到足以将她那些尘封的、模糊的、被她自己刻意遗忘的记忆。

炸得四分五裂。

然后再也无法自欺欺人地、被迫地重新拼凑起来。

拼凑出一个……她可能从未想过的真相。

终于。

在长达将近一分钟的、死一般的寂静之后。

温软像是终于从一场极度荒诞的噩梦中，勉强找回了一丝力气。

她的目光，艰难地从那枚该死的、如同幽灵般出现的书签上移开。

缓缓地。

带着千斤重量般。

抬起来。

落在了沈砚辞的脸上。

她的声音干涩得厉害。

像是被砂轮磨过一样。

带着一种仿佛来自遥远外太空的、虚幻的飘忽感。

她看着他。

一字一顿地。

用尽了全身的力气。

问出了那个盘旋在她心头、几乎要将她逼疯的问题：

“这……这本书……”

她的手指颤抖地指向他手中那本《小王子》。

指向那枚猫咪书签。

“还有这个……”

“为、为什么……会在你这里？”

她问出这句话的时候，心里其实已经隐隐有了一个答案。

一个荒谬绝伦。

却又在眼前这铁一般的事实面前。

显得无比合理。

让她无法逃避的答案。

但她还是想听他亲口说出来。

她需要他亲口说出来。

来证实。

或者。

来推翻。

她这摇摇欲坠的、关于过去和现在的认知。

沈砚辞迎着她那充满了巨大困惑和寻求答案的迫切目光。

他的嘴唇微微动了一下。

窗外的夕阳，终于彻底沉入了地平线之下。

最后一丝光亮消失。

暮色如同潮水般涌入阁楼。

将两人的身影，温柔而又不容抗拒地。

笼罩进了一片朦胧的暗影之中。

像极了十八年前。

那个大雨初歇。

空气中弥漫着潮湿泥土和旧书气息的。

傍晚。