而且，他惊恐地发现，自己并不完全排斥这种“失序”。

“德拉科？”潘西的声音在不远处响起，带着试探和未消的委屈，“你没事吧？从刚才回来就一直不说话。”

德拉科猛地回神，压下心中所有翻腾的思绪，脸上迅速恢复了惯有的冷淡和一丝不耐烦：“我能有什么事？只是在想些事情。别烦我，潘西。”

潘西咬了咬嘴唇，没再说话，但看向他的眼神更加复杂。

深夜，躺在四柱床的帷帐里，德拉科睁着眼睛，盯着天鹅绒帐顶的暗纹。黑暗中，那双蜜糖色的眼睛和那抹浅浅的笑意却越发清晰。

他想起她信里写的：“空白是开始的最好画布。期待你的‘不同’。”

不同？

他侧过身，从床头柜的抽屉里取出那本麻瓜素描本和那套铅笔。指尖抚过粗糙的纸面，他第一次没有感到嫌弃，反而觉得这种质感……很踏实。他抽出一支铅笔，借着窗外透进来的、水底般的微光，在空白的纸页上，犹豫地落下第一笔。

不是马尔福家徽，不是光轮2001，也不是任何复杂的魔纹。

只是一个简单的、笨拙的轮廓——微微弯曲的线条，像是……一株在冬雪中挺立的、枝叶柔韧的植物。他画得很慢，很认真，与其说是在绘画，不如说是在梳理内心那片从未示人的荒原。

笔尖划过纸张的沙沙声，在寂静的夜里显得格外清晰。

在这一刻，没有纯血统的荣耀，没有家族的压力，没有斯莱特林的骄傲，也没有赫奇帕奇的“平庸”。

只有一个男孩，对着空白的纸页，试图捕捉心中那一抹惊鸿一瞥的、带着暖意的光影，并第一次诚实地面对那份让他恐慌又悸动的“不同”。

霍格沃茨的古老砖石在夜色中沉默。

地窖深处，一颗总是包裹着冰壳的心，正在无人知晓的角落，发出细微的、坚冰碎裂的轻响。