林晚不敢久留，匆匆离开。回到码头，她心乱如麻。那画师认识“苏绣”？还是仅仅巧合？他那巨大的恐惧从何而来？她想起“苏绣”诗集里那些锐利的诗和飞鸟标记，想起周文珊……难道“苏绣”来到重庆？或者，有一个和“苏绣”极其相似的人，曾在这里从事过危险的活动？

她将那张画稿碎片藏得更深。这轻飘飘的纸片，仿佛重若千钧，可能关联着一条她从未知晓的、属于“苏绣”的暗线。

高强度的劳作、营养不良和精神持续紧绷，终于压垮了身体。林晚在一次卸货时突然高烧晕厥。工头嫌晦气，让人把她抬到窝棚角落就不管不顾。意识模糊中，她感到冷热交替，喉咙像烧灼般疼痛。

是那个常被她偷偷省下食物照顾的、跛脚的老苦力，半夜偷偷喂了她一点热水和捣碎的草药。老人嘶哑着说：“挺住……娃……这世道……死了……就真什么都没了……”

也许是年轻，也许是那点草药起了作用，或许是老人那句话里顽强的生志，她竟然熬了过来。病后虚弱不堪，无法再做苦力。跛脚老人偷偷告诉她，南岸有个私人开的小纺织作坊，最近缺人浣纱，虽然工钱低，但能活命。

她拖着虚弱的身体找去。作坊主是个刻薄的中年女人，看她瘦弱，本不想收，但实在缺人，便勉强留下。工作是将劣质的粗纱浸在冰冷的江水里反复浣洗，双手很快溃烂红肿。但这里至少能喝到一口热粥，晚上有个遮风的草棚。

作坊时常会接到一些“加急”订单，要求用特定的、稍好一点的纱线纺织出一种密度很高的、带有隐晦条纹的粗布。林晚起初并未在意，直到有一次，她无意中将织好的一小片布对着光看，发现那些条纹似乎能组成某种极简单的、类似摩斯电码的点划图案！

她想起顾慎之的电台，想起霞姐的联络点，想起护卫的警告。连这最底层的纺织作坊，也可能被无形地利用，成为秘密信息传递网络的一环？这发现让她不寒而栗，仿佛一张巨大的、无形的网笼罩着一切。

一次工头醉酒，吹嘘自己“门路广”，什么货都能送出去。旁人起哄问他能不能搞到盘尼西林。工头得意地压低声音：“那得看‘夜莺’点头……价格嘛……”后面的话含糊不清。

“夜莺”？林晚的心猛地一跳。她记得！在沈聿明书房，她曾在一份极其晦涩的、关于某个地下物资流通网络的情报摘要里，看到过这个代号。当时并未在意。这个代号竟然出现在重庆的一个底层工头口中。这意味着沈聿明当年经营的网络，可能并未完全瘫痪，甚至还在以某种更隐秘的方式运作？而操纵这个网络的，是谁？是敌是友？

她看着自己红肿溃烂、浸在冰冷江水中的双手，看着周围麻木忙碌的女工，感到一种荒诞的眩晕。她似乎触碰到了冰山下巨大阴影的一角，而自身，却深陷在这无边的泥泞之中，动弹不得。知晓，却无力改变，甚至无法判断这知晓本身是福是祸。

江水的刺骨寒意透过溃烂的皮肤渗入骨髓，而“夜莺”这个代号却在林晚心中点燃了一簇幽暗的火苗。

浣纱的工作枯燥痛苦，但林晚开始格外留意。她发现那些“特殊订单”的粗布，总是由一个沉默寡言的独眼老汉送来原料，并取走成品。工头对他颇为客气，甚至带点畏惧。林晚尝试着在独眼老汉来去时，偷偷观察他的路线，记下他离开的方向——是通往南岸更偏僻、棚户杂乱的一片区域。

机会来得突然。一天暴雨，作坊提前收工。林晚看到独眼老汉冒雨来取最后一批货，工头不在。她鼓起全部勇气，裹紧破衣，远远尾随。在一条泥泞的、几乎无人的小巷，她快步追上，在老汉警惕转身的瞬间，用尽力气压低声音，说出三个字：“沈聿明。”

老汉独眼中锐光一闪，手瞬间按向腰间。林晚心脏停跳，几乎以为自己下一秒就会死去。但老汉只是死死盯着她，雨水顺着他脸上的沟壑流淌。“你是谁？”声音沙哑得像砂纸摩擦。

“一个……想知道他死活的人。”林晚声音发颤，却强迫自己站稳。

老汉打量着她男装下难掩的清瘦和那双溃烂的手，眼神变幻，最终嗤笑一声，带着浓浓的嘲讽：“死活？重要吗？这世道，谁不是半死不活？”他逼近一步，气息带着劣质烟草的味道，“小子，不管谁派你来的，忘了这个名字，还能多活几天。”

但他没有动手，反而扔给她一个小纸包：“治手的。别再跟着我。”说完，转身快步消失在雨幕中。