石函用一整块青石雕成，长约八十厘米，宽约五十厘米，高约四十厘米。函盖上刻着繁复的纹饰：莲花、祥云、飞天、还有一圈梵文咒语。石函的表面被一层薄薄的灰尘覆盖，但在灰尘之下，石质的温润感依然清晰可辨。
石函旁边，立着一座木质的宝帐。
韩伟第一眼看到它的时候，以为那是一座微型的塔。它的结构很复杂：底部是一个方形的底座，向上收束，中段有四根立柱支撑，顶部是一个攒尖式的屋顶，屋檐下悬挂着一圈风铃——当然，风铃已经不会响了，但它们的形状依然精致，像是随时准备在微风中发出清音。
“宝帐。”韩伟说，“也叫宝帐镜花。是用来供奉舍利的礼器。”
“法门寺地宫出土的。”周敏补充道，“1970年代出土过类似的，但这个更完整。”
韩伟走近宝帐，用手电筒从上到下照了一遍。宝帐的主体是木质的，木材已经变成了深褐色，表面覆盖着一层细密的裂纹——那是千年干燥和氧化的结果。但木质的纹理依然清晰，可以看出是用上等的硬木雕刻而成。
宝帐上镶嵌着大量的金属构件。柱子上包着鎏金的铜片，屋檐的边缘有银质的流苏装饰，攒尖顶上还有一颗宝珠——韩伟凑近看了看，那是一颗琉璃珠，颜色已经褪成了淡黄，但内部的通透感依然保留着。
“精美。”小李在旁边轻声说，他的声音里带着一种敬畏，“这得做多少年？”
“不是一个人做的。”韩伟说，“你看这些构件的衔接方式，有的用榫卯，有的用铆钉，有的用金箔包边。不同的工艺来自不同的工匠。这是皇家工坊的产物，集中了当时最好的银匠、木匠和鎏金匠。”
他蹲下来，用手电筒照着宝帐的底部。
底座是一个方形的木板，边长约四十厘米，厚约五厘米。木板的表面雕刻着精美的花纹——莲花纹为主，从中心向四周放射，每片花瓣的边缘都有细密的卷草装饰。雕刻的深度很浅，大约只有两三毫米，但线条流畅，布局对称，显示出极高的工艺水准。
但韩伟注意到了一些异样。
底板的木纹不均匀。中心区域的木纹是纵向的，颜色较深，边缘区域的木纹是横向的，颜色较浅。这种差异不太可能是自然形成的——同一块木板上的木纹应该是一致的，除非……
除非底板不是一块完整的木板，而是拼接而成的。
韩伟用手电筒从侧面照过去，让光束几乎平行于底板表面。在侧光下，他看到了一条极其细微的缝隙——缝隙位于底板的中央，纵向延伸，把底板分成了左右两部分。缝隙的边缘被处理得很光滑，几乎与周围的木纹融为一体，但在侧光下，它显现出了一个浅浅的阴影。
“周老师。”韩伟站起来，退后一步，“您来看看这个底板。”
周敏走过来，蹲下，用手电筒照着韩伟指出的位置。她看了一会儿，然后从工具包里取出一把放大镜，趴在底板上方，仔细观察那条缝隙。
过了大约一分钟，她直起身，摘下手套，揉了揉眼睛。
“这块底板，”她说，“是两层木板夹合的。”
“夹层？”
“对。上下两层薄木板，中间夹了什么东西。缝隙是两层木板之间的接缝，被刻意处理过，从正面看不出来。”
韩伟看着她：“夹层里可能有什么？”
“不知道。”周敏说，“但如果有人费这么大的功夫把底板做成夹层的，那他藏在里面的东西，一定比底板本身更重要。”
他们把宝帐底板取了下来，小心翼翼地搬运到临时搭建的清理台上。
清理台设在工地边缘的一顶帐篷里，四面用防雨布围起来，顶部开了天窗，让自然光透进来。帐篷里摆着几张工作台，上面铺着白色的无纺布，各种工具整齐地排列在托盘里：软毛刷、竹镊子、手术刀、放大镜、喷壶、还有一台用黑色遮光罩罩着的仪器——那是红外相机。
周敏是操作红外相机的人。她先把底板平放在工作台上，用软毛刷轻轻扫去表面的灰尘。然后她打开喷壶，喷出极细的水雾，让底板的木质表面微微湿润——这是为了在红外摄影中获得更好的对比度。
“红外摄影的原理，”她一边调整仪器一边对韩伟解释，“是利用不同物质对红外光的吸收率差异。墨汁和木材在可见光下可能看起来差不多，但在红外波段下，它们的反射率完全不同。如果底板上曾经写过字——哪怕墨迹已经肉眼不可见了——红外相机也能拍出来。”
韩伟站在她身后，看着她操作。帐篷里很安静，只能听见仪器风扇的嗡嗡声和周敏调整焦距时轻微的金属碰撞声。
“准备好了。”周敏说。
她按下快门。
相机的屏幕上闪过一道白光，然后缓缓浮现出图像。那是一幅黑白照片，底板表面的纹理在红外光下呈现出深浅不一的灰度。木纹像河流一样蜿蜒，莲花纹的轮廓清晰可见，每一片花瓣的边缘都锐利得像刀刻。
但周敏的目光停在了底板的中央。
“有东西。”她说。
韩伟凑近屏幕。在黑白影像的中心区域，他看到了一些不同于木纹的线条——那些线条更细，更规则，像是被人刻意刻上去的，而不是木材天然生长的纹理。它们排列成一行，横向延伸，穿过了莲花纹的中心。
“字。”韩伟说。他的声音很轻，但帐篷里的所有人都听见了。
周敏调整了对焦，重新拍了一张。这一次，她把红外光的波长调得更长，曝光时间增加了半秒。屏幕上，那些模糊的线条变得更加清晰。
一行字。七个字。
周敏一个字一个字地辨认着，她的嘴唇微微翕动，像是在默读：
“愿……曹……氏……同……生……一……处。”
帐篷里安静了很长时间。
没有人说话。仪器的嗡嗡声也变得遥远。所有人的目光都盯着那块屏幕，盯着那七个在黑白影像中浮现出来的字。
“愿曹氏同生一处。”
周敏直起身，摘下工作帽，露出一头被汗水浸湿的短发。她回头看向韩伟，眼睛里有一种韩伟从未见过的东西——那不是考古学家发现文物时的兴奋，也不是学者破解谜题时的得意。那是一种更深的东西，像是一个人突然在千年前的墙壁上看到了自己的影子。
“曹氏是谁？”韩伟问。
没有人能回答。
帐篷外，法门寺的塔影在夕阳中越拉越长，像是一根指向天空的手指。塔顶的铜铃在风中轻轻作响，发出一种低沉而悠远的颤音。那声音不像铃声，更像是一个人压抑了很久的叹息——等了太久，终于有人听到了。