“是吗？”维斯塔潘嘴角上扬，又向他靠近了一点，“继续说。”

“所以进站的时候要检查磨损吧？”他觉得自己说得还挺像样，资料没白费功夫，“我们厂里的车，要是刹车过热，磨损得会特别快，有时候跑一场就要换。”

“跑一场？”维斯塔潘的手指在吧台上轻轻敲了一下，眼神里带着一种林利看不太懂的意味，他有点发毛。

哦哦，好像用错词了。

林利清清嗓子掩饰心虚：“我是说，我换过几次，曾经接触过。”

“那你一定很忙。”维斯塔潘一直盯着他，没有移开视线的意思。

林利转移目光，突然瞄到对方的手，指节硬朗，手背上的青色血管随着动作微微突起。

“And I can’t find my chill, I must have lost it”

（我没法淡定了，我的冷静肯定已经离家出走）

隔壁派对的音乐又大了一个音量，震得人耳膜疼。维斯塔潘嘴唇还在动，但林利已经听不清字眼了。

他鬼使神差地凑过去：“看看你的刹车灯就知道了，”他发现自己离得太近了，汗水、酒精、皮革味一股脑冲了过来。

“你踩刹车，根本不是为了减速。你是为了逼他让路。维斯塔潘，你压根就没想过给自己留退路，对不对？”

维斯塔潘的动作停住了。他慢慢转过头，两人的鼻尖几乎撞在一起。林利能看清他睫毛上还没干透的汗珠，他的瞳孔在光线下缩紧，不加掩饰地盯着自己。

林利像是被蛊惑了，大着胆子伸出手，贴上了麦克斯的后颈。

皮肤比想象中还要烫，湿漉漉的，能感觉到下面血液的跳动。

“Here’s a lil’ song I wrote, It’s about you and me”

（这是我写的一首小曲，是关于我们的）

林利像被烫到一样收回手，抓起衬衫站了起来：“走吗？”

话一出口，他自己都愣住了。疯了吧，邀请一个刚刚才认识的陌生人？一个F1车手？

奥斯汀的夜风吹在林利脸上，但完全不管用，他的脸还是很烫。

他走得飞快，步子乱得差点撞到路灯杆。

一只手突然从后面扣住了他的手腕，拇指正好按在他的脉搏上。

“你走这么快干什么？”维斯塔潘的呼吸全喷在林利耳边。他没松手，反而贴得更近了，林利能感觉到他胸口的温度隔着衣服传过来。

“那要看是谁在后面追我。”林利指尖不受控制地在他掌心轻轻勾了一下。

“I’ll be honest, lookin’ at you got me thinkin’ nonsense”

（说实话，光是看着你，我就已经彻底乱了）

林利盯着跳动的楼层数字，22、23、24，努力让自己的呼吸平稳下来。他看向倒影里维斯塔潘大开的领口和醉红的脸颊。糟糕，他怎么也在盯着自己看？

房间门打开。

冷气扑面而来，林利直奔冰箱，掏出几瓶啤酒。

“浴室在右边，”他听见自己说，霓虹灯透过窗户映进来，光线乱糟糟的，“或者……你想先来点更热的？”

林利还没反应过来，就被维斯塔潘逼得倒向沙发。膝盖挤进他双腿之间，双手撑在他头两侧。整个人压了下来，强烈的侵略感让他不自觉抿紧唇。

“你刚才说要给我降温。”维斯塔潘俯身盯着他，“这就是你的办法？喝啤酒？”

他本来是怎么想的？快快，说点什么。

“玩个游戏怎么样，YES or NO？”

他们一个接一个抛出问题，逐渐的，距离在回答里一点点缩短。

“最后一个问题，”维斯塔潘的声音含糊不清，睫毛扫过他的眼睑，“你知道我不会踩刹车的，对吧？”

他当然知道，从下午看到那个蓝色虚影时，他就无比清楚。

“YES。”

林利不想再等了，他拽住眼前人的领口主动吻了上去。

“I caught the L-O-V-E, How could you do this to me”

（我好像坠入爱河了，你怎么能这么对我？）