陈铁肩膀上的伤口在阴雨天里隐隐作痛，像是有万只蚂蚁在骨头缝里啃噬。但他没吭声，依旧光着膀子在院子里对着那台老旧的空气压缩机使劲。

“歇会儿吧，那铁疙瘩又不会跑。”林烁从里屋走出来，手里拿着个简陋的写生夹，炭笔在指尖熟练地打了个转。

陈铁抹了一把额头的汗，回过头，眼神像是一头在领地巡视的黑豹。他盯着林烁那截由于弯腰而露出的细白脖颈，喉结上下滑动了两下，嗓音粗砺得像是在碎石地上拖过的重物：“老子这一身臭汗，别熏着你的画。”

“我就爱这股味儿。”林烁走近了，也不避讳陈铁那一身的泥水和黑油。他伸出指尖，轻轻在那圈还没拆掉的白绷带边缘划过。

陈铁浑身一僵，那种由于疼痛而紧绷的肌肉在林烁指尖下颤了颤。

“陈铁，别动，我还没画完。”林烁眼神专注得有些病态，他盯着陈铁背上那些由于用力而暴起的青筋，还有那道横贯肩胛的鲜红伤疤。

在他眼里，这哪是伤，这是陈铁这一身野骨头里开出来的花。