“陈铁，我想画你的骨头。”

“老子这一身硬肉还不够你画？非得把皮给揭了？”陈铁嗤笑一声，大手却顺从地按在林烁的后脑勺上，揉得他那一头软发乱七八糟。

“不，我要画你撑起这身肉的劲儿。”林烁抬起头，眼神里有一种近乎病态的审美，“那种即便烂在泥里，也要把人扛在肩上的硬气。陈铁，你就是这雾河镇的骨头。”

陈铁盯着林烁，半晌没吭声。他一个只读过几年书的糙爷们，听不懂太玄乎的话，但他能感觉到林烁那股子入骨的痴。

他猛地一使劲，将林烁整个人拎到了自己大腿上跨坐着。

“骨头硬不硬，你画不出来，你得试。”

陈铁嗓音沉得吓人。他那双沾满黑油的大手，直接探进林烁的衬衫下摆，在那层由于过分细腻而显得有些病态的皮肤上，印下一个又一个无法洗净的黑指印。

这是他的艺术，也是他的掠夺。