林烁落笔很快。

他没有去画陈铁的脸，而是画他的肩膀，画他的手，画那截布满硬茬、曾经为他低下头的后颈。

在这个狭窄、凌乱、充满了生活苦难和烟火气的房间里，艺术和机油完美地熔合在了一起。

陈铁看着林烁专注的侧脸。林烁的鼻尖上渗出了细密的汗珠，那双平日里清冷的眼睛，此刻装满了对陈铁的痴迷。

陈铁突然意识到，老周说错了。

林烁不需要干净的画室，不需要名贵的颜料。在这个破旧的修理铺里，在陈铁这副满是污垢的躯体上，林烁找到了他这辈子最想捕捉的、名为“生命”的东西。

“画好了吗？”陈铁嗓音沙哑。

林烁放下笔，没有回答，而是直接扑进了陈铁的怀里。

冷白色的皮肤和古铜色的□□撞击在一起，带起一阵令人心惊的声响。

“陈铁，你才是我的杰作。”林烁在他耳边低喘，指尖在那道烙印般的“烁”字上反复摩挲。

陈铁猛地翻身，将林烁按在那堆轮胎和画纸中间。

那些还没干透的墨迹，瞬间染在了两人的身上。

在这个充满雾气的夜晚，在那张写满了欲望和深情的画纸上，两个截然不同的世界，再次疯狂地交织在一起。

没有阶级，没有颜料，只有两个男人最原始的、最赤裸的灵魂，在这场困局中，互相舔舐，互相救赎。

陈铁知道，他这辈子大概真的修不好林烁了，也不想修好了。

因为这种“坏”，才是他们在这操蛋人间里，活得最像样子的证据。