陈铁避开他的视线，把毛巾扔回盆里，溅起几朵水花。

“这季度的过路车多，能多攒一个是一个。”陈铁闷声说着，起身走到一旁的破木桌旁，从兜里掏出一叠皱巴巴、带着汗味儿的零钱，一张张抿平了压在林烁的画册底下。

那是他昨晚熬夜换来的。

林烁看着那叠钱，心里像是被什么重物压了一下。他知道，陈铁那种刻在骨子里的自卑从未消失——这个男人总觉得，如果不能在物质上给这个省城来的少爷一点保障，那他这点“爱”就显得忒寒碜。

“陈铁，我不缺钱。”林烁掀开被子站起身，赤着脚走到陈铁身后，环住他那粗壮如树干的腰，“我画里的那些灵感，比这些钱贵重得多。”

陈铁身体僵了一下，没回头，但那双布满伤痕的大手却覆盖在林烁白皙的手背上，狠狠地捏了捏。

“那是你的事，养家是老子的事。”

陈铁转过身，大手扣住林烁的后脑勺，在那张干净得过分的额头上重重地啃了一口，像是在标记自己的领地，“少废话，去把那碗稀饭喝了，一会儿我得去镇东头卸货，你老实待在屋里画你的。”

林烁看着他那副执拗又粗犷的样子，轻轻笑了。

他知道，陈铁是在用最笨拙的方式，试图在他和那个繁华世界之间，筑起一道名为“责任”的墙。