陈铁的手下意识地往后缩，却被林烁死死地扣在指缝里。

“林烁，你疯了？”叫老周的经纪人指着两人相扣的手，“你看看他，你再看看你自己！你打算在这儿待多久？在这种地方，你画得出来什么？”

“我画出了我想画的一切。”林烁举起那只手，那只被陈铁的汗水和机油熏染过的手，“老周，回去告诉那些想买画的人，林烁已经死了。现在活着的，是修车匠陈铁的家里人。”

“你……”老周气得浑身发抖，“你会后悔的！这种新鲜感过不了多久就会消失，到时候，你连拿笔的力气都没有了！”

黑色轿车在一阵刺耳的引擎声中仓皇离去。

修车铺重新陷入了寂静。

陈铁看着那辆车消失的方向，又低头看着两人交叠的手。他的手漆黑、粗大，林烁的手修长、白净。

这种对比，在阳光下显得格外讽刺。

“林烁。”陈铁的声音有些发颤，“他说的对。你跟着我，委屈了。”

林烁没说话，只是猛地转过身，跨坐在陈铁的腿上，双手捧住那张布满泥点子和胡渣的脸。

“陈铁，看着我。”

陈铁抬起眼，撞进了林烁那双燃着火的眼睛里。

“我这辈子最不后悔的事，就是在那天下午，把车开坏在你的门口。”林烁吻上陈铁的唇，带着一种近乎决绝的温柔，“他们不懂你，他们只看得到你的汗和油。但我看得到你的骨头，那才是这个世界上最硬、最美的东西。”

陈铁闭上眼，眼角竟然有些发酸。

他一把搂住林烁的腰，像是要把他揉进自己的骨头里。

“老子这辈子，拼了命也得护住你那双手。”

在这个被尘土和流言包围的小镇，两个截然不同的灵魂，在这场阶级与艺术的博弈中，选择了最艰难，也最炽热的一条路。

他们知道，前路还会有无数辆“黑色轿车”，但只要这双手还扣在一起，雾河镇的雨，就永远淋不到他们的骨头里。