白巧几乎是挪回杂役院的。

那一片低矮拥挤的窝棚，在浓重的夜色里像一堆沉默的坟包，只有零星几扇破窗户透出昏黄黯淡的光，非但没带来暖意，反而衬得周遭更加死寂阴冷。空气里弥漫着劣质油脂燃烧的呛人气味、馊水味，还有长久不散的、属于底层人群聚居特有的浑浊气息。

她的通铺在最靠里、最潮湿的那间。推开发出“吱呀”怪响的木门，一股混杂着汗臭、脚臭和霉味的温热浊气扑面而来。屋里已经横七竖八躺了七八个人，鼾声、磨牙声、含糊的梦呓声交织。没人注意她回来，或者说，没人在意。

白巧摸索着走到最角落那个属于自己的、铺着薄薄一层脏旧稻草的位置，蜷缩着躺下。身下的“床板”其实就是用几块不平整的木板搭在土坯上，硌得生疼。薄被硬得像块浸了油的抹布，盖在身上几乎感觉不到暖意，只有一股沉甸甸的潮气和异味。

胃还在抽搐着疼，喉咙干得冒火。但她一动也不想动，只是睁大眼睛，望着头顶被烟火熏得漆黑的房梁。

活着。

这两个字在黑暗里无声地反复敲打。

这个世界太吓人了。不是她笔下那种带着浪漫想象的“修真界”，而是真正赤裸裸的、弱肉强食的丛林。外门弟子间的斗殴抢掠时有所闻，失手打死打残也并非稀罕事，只要不太过，管事们根本懒得过问。至于杂役？更是连草芥都不如。上个月，隔壁院一个负责清洁兽栏的杂役，只是不小心惊扰了一头低阶灵兽坐骑，就被那内门弟子随手一道气劲打得胸骨塌陷，当天夜里就断了气。尸首怎么处理的？没人问，也没人提，像扫走一簸箕垃圾。

而她，白巧儿，比那个倒霉的杂役更不如。至少那人还有点力气。她呢？手无缚鸡之力，在这个崇尚力量的世界里，连最基本的“不被随意碾死”的资格都没有。

回去。对，要回去。回到那个有空调、Wi-Fi、点外卖的、安全平凡的世界。哪怕继续当个扑街作者，为生计发愁，也好过在这里时时刻刻提心吊胆，不知道哪一刻就莫名其妙丢了性命。

可怎么回去？她连自己怎么来的都稀里糊涂。是因为连续熬了几个通宵改稿，低血糖晕倒？还是什么神秘力量？毫无头绪。

阎时……那个最大的变数和威胁。她知道了自己的“来历”，把自己当成了一件有趣的观察对象。她的存在本身，就是悬在头顶的利剑。她或许不会立刻杀自己，但她随手的一个念头，一次“兴致”，就可能将自己推入万劫不复的境地。

比如，明天管事的突然给自己分配一个根本不可能完成的危险任务？或者，某个看她不顺眼的同门，突然“福至心灵”地想找她麻烦？在这个世界，所谓的“巧合”和“命运”，在更高层次的存在眼中，也许真的可以随手拨弄。

白巧猛地攥紧了身下冰凉的稻草，指甲陷进掌心，带来尖锐的痛感。

不能被动等待。不能把希望寄托在阎时那点虚无缥缈的“兴趣”上。

活下去，是第一要务。而要活下去，在这个世界，就必须要有力量。哪怕是最微末的力量。