朔风卷着鹅毛大雪，裹着砭骨的寒意，从连绵起伏的青山深处呼啸而过。

竹林被压得簌簌作响，竹叶上的积雪簌簌坠落，砸在茅舍的茅草屋顶上，积起厚厚一层白。茅舍简陋，黄泥糊的墙，原木搭的梁，唯有窗棂上糊着的宣纸还算干净，被屋里透出的昏黄烛火映得暖融融的。

玄渊坐在窗边的木桌前，手里摩挲着一枚银质袖扣。袖扣上的海棠纹路被磨得光滑，边缘却还留着一丝浅浅的血痕，那是第八世留在上面的印记。他已在这深山里住了三年，从一个带着八世记忆、满身戾气的幽尊，变成了一个布衣素食的隐士。

神力被封得只剩一丝，堪堪够他抵御山中的瘴气毒虫。每日里，他晨起劈柴担水，晌午侍弄屋前那片海棠树——纵使寒冬腊月，枝桠光秃秃的，他也照旧松土施肥，仿佛等着什么。傍晚时分，他便坐在窗边，就着烛火，一遍遍描摹着海棠的模样，画纸堆了厚厚一摞，每一张上的海棠，都带着几分说不清道不明的怅惘。

他在等。

等一个能认出这枚袖扣，能看懂他画里海棠的人。

风雪更急了，卷着枯枝败叶，撞得柴门吱呀作响。玄渊放下袖扣，正要起身去闩门，却听见门外传来一声极轻的闷响，像是有什么东西倒在了雪地里。

他脚步一顿，眼底掠过一丝波澜。

这深山荒僻，罕有人至，便是樵夫药农，也不会在这样的大雪天进山。

玄渊推开门，寒风裹挟着雪沫子瞬间灌了进来，刮得他脸颊生疼。他眯着眼望去，只见雪地里蜷缩着一道纤细的身影，一身灰布衣裙被划破了好几道口子，渗出血迹，在雪地里晕开暗红的斑痕。那人怀里紧紧抱着一个蓝布包裹，背脊却挺得笔直，哪怕昏迷不醒，也透着一股不肯屈服的韧劲。

玄渊蹲下身，指尖轻轻探了探那人的鼻息，微弱却平稳。他伸手拂开那人脸上沾着的雪沫和乱发，看清了她的模样。

一张素净的脸，眉眼清丽，只是此刻脸色惨白如纸，嘴唇冻得发紫，长长的睫毛上凝着霜花，微微颤动着，像一只濒死的蝶。

玄渊的呼吸骤然一滞。

是她。

纵使褪去了神袍，纵使满身尘霜，纵使眉眼间多了几分病弱的憔悴，他还是一眼就认了出来。

是林苑。

八世的纠葛，八世的执念，在这一刻，尽数化作心口的钝痛。

玄渊喉间发紧，小心翼翼地将她打横抱起。她很轻，轻得像一片羽毛，浑身冰凉，唯有心口处，还残留着一丝微弱的暖意。

他抱着她踏进茅舍，将她放在唯一的硬板床上，扯过厚厚的棉被盖在她身上。屋里的烛火跳跃着，映得她苍白的脸颊泛起一丝淡淡的红晕。玄渊转身去灶房生火，架起铜壶烧热水，又从药箱里翻出伤药——他在这深山里住了三年，早已学会了辨识草药，应对寻常的跌打损伤。

铜壶里的水很快烧开了，发出咕嘟咕嘟的声响。玄渊倒了一碗热水，又拿了干净的布条，蘸着温水，轻轻擦拭她脸上和手上的血污。

他的动作很轻，生怕惊扰了她。指尖触碰到她肌肤的刹那，像是有电流窜过，烫得他指尖发麻。

就在这时，她怀里的蓝布包裹滑落下来，掉在床榻上，发出一声轻响。包裹散开，里面掉出一卷画轴，滚到了玄渊脚边。

玄渊弯腰捡起画轴，触手微凉。他缓缓展开，烛火的光映在画纸上，让他瞬间僵住。

画上是一株海棠树，生在皑皑白雪里，枝桠上积着雪，却倔强地绽出几朵嫣红的花。笔法细腻，意境清冷，竟和他画了三年的海棠，一模一样。

画轴的末尾，没有题字，只盖着一枚小小的印章，刻着一个“苑”字。

玄渊握着画轴的手指微微颤抖，眼底涌起滚烫的潮意。

他等了三年，终究是等来了。