青松斋内，没有预想中的疾言厉色，只有一种近乎死寂的压抑。

沈知微在那方宽大的沉香木案前已经站了整整三个时辰。西跨院那三年的寒气仿佛早已渗进骨缝，此刻顺着脚踝一寸寸往上爬。她能感觉到指尖在失温，拨动算盘珠子时，只剩下干涩而机械的清响。

而裴砚辞，就坐在离她五步之遥的紫檀宽椅上。

他手中握着一卷已经泛黄的《上林乐志》。那是林婉柔午后刚差人送来的，说是寻到了他幼时最爱的那一版。他翻书的动作极慢，指节修长，落在书页上的力道恰到好处，仿佛这间书斋里只有他一人，而案前那道清瘦的身影，不过是一盏快要燃尽的残烛。

这种感觉被彻底忽略的冷意，比三年前刑场上悬在颈侧的刀锋，更让人心底发寒。

“算好了。”

沈知微开口，声音因久站与风寒显得有些发虚，却仍稳着。

裴砚辞并未立刻抬头。他的指尖在书页边缘停了一瞬，才将书合起，随意搁在膝头。目光在她脸上掠过，极短，随即落向账册。

“说。”

一个字，干净利落。

“流向云隐寺的七万三千两，只是表账。”沈知微抬手，点在账页末尾一处不起眼的朱印上，“真正的折耗，藏在旧年军饷的转银里。折银数额不大，却反复拆分，经手之人留下的拓印……不是官库常用的样式。”

裴砚辞的目光终于凝住了。

那一瞬极短，快到几乎让人误以为是错觉。

这样的拆分方式，她并不陌生。

隔墙对弈的那些年里，也有人用同样的手法，把一盘看似无解的残局，逼回最初的落子处。

当时她只当是棋路冷僻，如今再看这些账目，才恍然明白——那不是棋，是账。

“这些数目，”他说，“不是你该碰的。”

语调平直，没有怒意，也没有赞许。

“你能算到这里，说明这三年没白待。”他站起身，缓步绕过书案，停在她侧前方，“但账是账，人是人。裴府如今不缺一个聪明人。”

沈知微的指尖微微一紧，却没有出声。

裴砚辞伸手取过账册，翻看了两页，便合上：“这笔账，我会接手。”

他没有再看她。