五月的最后一周，学校组织了模拟填报志愿。

这是一场关于未来的彩排。

那张薄薄的志愿表，承载着每个学生十二年的寒窗苦读，也承载着两个少年孤注一掷的豪赌。

晚自习，魏辞和沈西音把那张样表带回了阁楼。

虽然只是模拟，但他们对待它的态度，却比对待圣旨还要虔诚。

魏辞把桌子擦了三遍，直到一尘不染，才小心翼翼地把表格铺在上面。

台灯发出柔和的暖光，照亮了那一个个空白的方格。

“填吧。”

魏辞递给沈西音一支笔，那是他特意买的、出水最流畅的黑色签字笔。

沈西音接过笔，手有些抖。

她看着那行“第一志愿”，深吸了一口气，然后一笔一划地写下了那所他们心心念念的大学的名字。

北京大学。

中文系。

写完这几个字，她感觉全身的力气都用光了。她转过头，看着魏辞，眼睛里闪烁着泪光。

“该你了。”

魏辞笑了笑，接过笔。

他在她的那一行下面，同样工整地写下了那所大学的名字。

北京大学。

建筑系。

两个名字紧紧地挨在一起，就像是两颗紧紧相依的心。

在那一刻，那个遥远的、模糊的北京，仿佛突然变得具体而清晰起来。

它不再是一个地名，不再是一个符号。

它是他们共同的终点，是他们逃离苦海的诺言，是他们在这暗无天日的生活里，唯一能抓住的光。

“好了。”

魏辞放下笔，看着那两行字，满意地点了点头，“这下齐活了。”

他从书包里拿出一张空白的草稿纸，铺在志愿表旁边。

“沈西音，你看。”

他拿起铅笔，在纸上熟练地勾画起来。

线条流畅而有力，很快，一座房子的雏形就出现在了纸上。

那不是摩天大楼，也不是豪华别墅。

只是一个简单而温馨的小家。

“这是客厅。”魏辞指着中间那块区域，“这里要有一面大大的落地窗，朝南。这样冬天的时候，你就可以坐在窗边晒太阳，像只猫一样。”

他又画了一个房间，“这是书房。专门给你的。我要在这个墙上打满书架，把你喜欢的书全都放上去。还要给你买张那种特别软的椅子，你写累了就能躺着睡会儿。”

“这里是厨房。要做成开放式的，这样我在做饭的时候，一回头就能看见你。”

“还有这里……”

他在阳台的位置画了几笔，“这里给你种茉莉花。还要种点葱蒜，省得每次炒菜都要出去买。”