急诊室的自动门“呼”地一声打开。

一股混杂着 84 消毒液、碘伏和陈旧血腥味的暖风被吸了出来，瞬间被门外凛冽的寒风绞碎。

楚云梦走了出来。

他的右手打着厚厚的石膏，挂在脖子上。那件染血的旧风衣依然披在他身上，在寒风中猎猎作响，像是一面残破的战旗。

谢京华跟在他身后。这位平日里有洁癖的投行精英，此刻甚至顾不上自己那件裂开的、沾满灰尘的西装。

他像个焦躁的保镖，寸步不离地守着楚云梦，眼神里全是未消的惊恐。

两人走到了吸烟区。这里只有一盏昏黄的路灯，映照着飞舞的尘埃。

谢京华停下脚步。他从口袋里摸出那盒皱巴巴的烟，想要抽出一支。他的手在抖。那种颤抖是生理性的，是不受控制的。

刚才在机房里，当那根胶棍砸下来的时候，当那只皮鞋踩在楚云梦手上的时候，他真的以为楚云梦会死。

那种“失去”的恐惧，像是一条冰冷的毒蛇，缠绕着他的神经，让他连一支烟都拿不稳。

“啪嗒。”烟盒掉在了雪地上。

谢京华弯腰去捡。

那一刻，那个高傲的谢京华，脊梁弯了下去。他的手指在那盒烟上抓了几次，因为颤抖，竟然没抓起来。

一只苍白的手伸了过来。楚云梦用那只完好的左手，捡起了那盒烟。他抽出一支，塞进谢京华的嘴里。

然后拿起那个银色打火机。

“叮。”火苗窜起。

楚云梦帮他点上了烟。火光照亮了两人的脸。一个满脸伤痕却眼神清明，一个衣冠楚楚却狼狈不堪。

谢京华猛地吸了一口烟，辛辣的烟雾呛进肺里，让他稍微镇定了一些。

他吐出一口烟圈，隔着白色的烟雾，死死地盯着楚云梦。

“Vincent。”谢京华的声音沙哑，带着一丝乞求的决绝。

“这是最后一次。”

他向楚云梦伸出手，掌心向上。“把 U 盘给我。我来处理。你退出。”

楚云梦看着那只手。没有眼镜的遮挡，他的视线有些模糊，但那只手掌的纹路在他眼里依然清晰。

那是一只掌控着资本、习惯了“摆平”一切的手。

“给你处理？”楚云梦轻声反问，语气里没有惊讶，只有一种早就料到的悲凉。

“怎么处理？处理成废品吗？”

“Julian，你是在救我，还是在救高石？”

这句话像是一把尖刀，刺破了谢京华。