冰山块子不理人

高三下学期的那个夏天，热得像是被谁按下了暂停键。

连蝉鸣都黏在空气里，拉不长，也断不掉。

市一中教学楼的走廊铺着老旧的水磨石，阳光照上去，像一层滚烫的薄膜，踩一步都能踩出吱啦一声脆响。

秦洛曦抱着一摞刚从教务处领来的新书，胸口被棱角硌得发疼。

她一路低头数着地砖——

“第九块裂缝……第十七块缺角……第二十五块——”

数字让她安心，陌生的校园也因此有了坐标。

就在第二十五块地砖上，她撞上了沈茗礼。

或者，更准确地说，是她先被他的背影撞进了眼里。

少年站在走廊尽头的玻璃窗前，白衬衫被穿堂风鼓起，像一面逆风张开的帆，干净得近乎无情。

阳光从玻璃斜射进来，落在他后颈的脊椎凸起上，一粒小小的、近乎透明的汗珠顺着颈线滑进领口，消失在第三颗纽扣深处。

那一秒，秦洛曦忽然想起母亲说过的一句话——

“人会在夏天生出不该有的贪念。”

她贪的是一口风。

于是脚步快了一点，呼吸重了一点，怀里的书也随之一歪——

脚尖不偏不倚撞上他的鞋跟。

啪嗒。

十几本教材同时砸向水磨石，声音清脆得像一记耳光。

“对不起。”

她蹲得很快，声音却低而软，像把锋芒裹进棉絮。

手指碰到一本物理《五年高考三年模拟》的封面，被太阳烤得发烫，像块烧红的铁板。

沈茗礼没回头，也没弯腰。

他仅仅侧了侧身子，右肩向后让开十五度，形成一个干净利落的真空地带——

仿佛她是某种传染性极强的病菌，连衣角都可能携带灾难。

秦洛曦的余光里，只捕获到半张侧脸：

睫毛长得过分，在颧骨投下两把小小的扇子；鼻梁挺直，像刀背，泛着冷白的光；唇线抿得紧，唇角却天然上翘，于是那份冷淡里便多了一点讽刺的温柔。

后来她知道，那一整天，沈茗礼只说了一个字——

“嗯。”

不是对她，是对追上来问“沈哥，去打球吗”的薄锦珩。

那声音低而短，像冰锥敲在玻璃上，余音却震得她耳膜发麻。

同一天傍晚，教务处把转学生插进高三（1）班。

班主任老赵拍着桌子介绍：“秦洛曦，桐城一中过来的尖子，物理竞赛省二，大家多帮忙。”