山货铺藏在半山腰的老槐树下，青石板铺的台阶被踩得发亮，门楣上挂着块黑檀木匾，刻着“聚鲜阁”三个字，笔锋里带着股山野的粗劲。陆池推着自行车刚上到最后一级台阶，就听见铺子里传来“叮铃哐当”的声响，像是谁在翻找铁家伙。

“有人吗？”江起扯着嗓子喊，车铃“叮铃”一声，惊飞了槐树上的几只麻雀。

铺门“吱呀”一声被拉开，探出个脑袋来——是个留着山羊胡的老爷子，头顶戴着顶旧草帽，帽檐压得很低，遮住了大半张脸。“买啥？”老爷子的声音像磨过的砂纸，粗拉拉的，却透着股实在劲儿。

陆池把自行车往墙根一靠，车把上挂着的玉米面袋晃了晃：“不买啥，想问问您这儿，二十多年前是不是有位姓陆的师傅来修过东西？”

老爷子的草帽抬了抬，露出双浑浊却有神的眼睛，上下打量他们半天：“修东西的多了去了，姓陆的咋了？”

“他是我爷爷，叫陆正国。”陆池从包里掏出爷爷的日记，翻开有山货铺草图的那页，“他日记里画过您这铺子，说有杆老铜秤，秤砣是个小碾子形状的。”

“哦——”老爷子拖长了调子，往旁边挪了挪，让出条道来，“进来吧，看你手里那本子，倒像是老陆的笔迹。”

铺子里堆得满满当当，墙角码着成袋的核桃，梁上挂着串成串的干辣椒和玉米，空气里混着松香、桂皮和陈米的味道，像把岁月熬成了浓汤。最显眼的是柜台后的架子，摆着几十只陶罐，罐口用红布扎着，标签上写着“野蜂蜜”“山茱萸”“陈年松子”，字迹歪歪扭扭的，却透着认真。

“您说的铜秤在这儿。”老爷子从柜台底下拖出个木盒，打开来，里面躺着杆铜秤，秤杆是乌木的，包浆厚得发亮，秤砣果然是个小碾子形状，上面刻着圈细密的花纹。

陆池刚要伸手去碰，老爷子突然“哎”了一声：“小心点，这秤金贵着呢，是我爹传下来的，比我岁数都大。”他自己拿起秤，用袖口擦了擦秤盘上的灰，“当年老陆就是来修这秤的，说秤星歪了，称东西不准，坑人。”

“爷爷日记里写，‘聚鲜阁的铜秤，秤星偏了三分，得用银丝补’。”陆池指着日记上的批注，“他说您卖山货实在，不能让秤坏了名声。”

老爷子的山羊胡抖了抖，突然笑了：“这老陆，啥都记在本子上。”他把秤放在柜台上，指着秤杆中段，“你看这儿，有个极小的‘陆’字，是他修好后刻的，说‘以后秤不准了，凭着这字找他’。”

江起凑近了看，果然在第三颗秤星旁边发现个刻痕，不仔细看根本瞧不出来：“爷爷这是走到哪儿都留个‘售后服务’啊。”

“他就是这性子。”老爷子从陶罐里抓了把松子，往他们手里塞，“尝尝，今年新采的，你爷爷当年最爱嗑这个，说‘山里的东西实诚，壳薄仁满’。”他往灶膛里添了把柴，铁壶“咕嘟咕嘟”地响起来，“我给你们烧点松针茶，解解乏。”

松针茶泡在粗瓷碗里，茶汤呈淡淡的琥珀色，飘着股清苦的香。老爷子呷了口茶，咂咂嘴：“老陆修秤那三天，就蹲在这柜台边，白天琢磨秤星，晚上跟我唠山里的事。他说‘机器修得再好，不如人心实在，称东西差一钱，丢的是良心’。”

陆池想起奶奶说过，爷爷修机器从不漫天要价，给穷人修东西甚至分文不取，说“手艺是用来帮人的，不是用来换钱的”。他看着那杆铜秤，突然明白爷爷为什么对这秤上心——它称的不只是山货，更是人心。

“有回我进了批野蜂蜜，”老爷子的手指在秤杆上慢慢滑过，像在数着岁月，“看着挺好，称的时候总觉得轻，老陆蹲在这儿看了半天，说‘不是秤的事，是蜜里掺了水’。他教我怎么看蜜的稠度，说‘用筷子挑起来，拉丝不断的才是好蜜，就像人，得有骨气’。”

江起在铺子里转了转，发现每个陶罐底下都贴着张小纸条，写着进货日期和产地：“张爷爷，您这记的比账本还清楚。”

“老陆教的。”老爷子的声音软了些，“他说‘做生意跟修机器一样，零件得记清来路，不然坏了都不知道哪儿出的问题’。”他从柜台抽屉里翻出个牛皮本，“你看这个，是他帮我画的进货地图，哪座山的核桃甜，哪道沟的茱萸红，标得清清楚楚。”