清晨的薄雾像一层柔软的纱，将星之屋包裹在一种近乎凝固的寂静里。

晴川独自坐在地下室，空气中弥漫着旧纸张和微潮泥土混合的特殊气味。

她面前摊开着昨夜终端关闭后自动归档的星语卡，那些承载着他人记忆的薄片，在昏暗的灯光下泛着微光。

耐心地将每一张卡片按讲述者的姓名进行分类，指尖划过那些陌生的名字，仿佛在触摸一个个遥远而真实的灵魂。

忽然，她的动作停住了。

几张卡片的边缘，晕染开一圈模糊的水渍，像是风干的泪痕。

她立刻认出，这是前些天从后院那个被当作许愿池的旧喷泉里捞出失落旧物时，无意中沾上的。

池水冰冷，浸透了纸张，也仿佛浸透了那些被遗忘的话语。

母亲的声音毫无征兆地在脑海中响起，温和而笃定：“情绪太重的话，连纸都会记住的。”

晴川凝视着那些被水渍模糊的字迹，它们仿佛变成了某种拥有生命的符号，在诉说着比文字本身更深沉的故事。

一种前所未有的紧迫感攫住了她。

她意识到，仅仅依赖冰冷的机器和脆弱的终端是多么不可靠。

这些记忆，这些独一无二的人生片段，值得用一种更虔诚、更坚固的方式来守护。

晴川深吸一口气，站起身，从书架最深处取出一本厚重的、封面空白的硬壳笔记本和一支墨水笔。

她要亲手誊抄，将每一份星语都烙印在纸上，创造一本独属于星之屋的《星语录》。

这不仅是备份，更是一种宣告——她要成为这些记忆的“活体容器”，用自己的心跳和笔触，赋予它们永恒的温度。

与此同时，柯南正悄悄靠近星之屋。

他口袋里揣着阿笠博士特制的信号屏蔽盒，这是他为探查星之屋背后秘密准备的杀手锏。

然而，当他拐过街角，却敏锐地察觉到一丝诡异的寂静。

整条街道都陷入了黑暗，路灯熄灭，商店的电子招牌也了无生趣。

他掏出侦探徽章，果然，毫无信号。

他立刻抬头望向不远处的区域变电站，那里没有任何闪烁的警示灯，也没有抢修车辆的踪迹。

他心中一凛，这不是意外故障，是人为的精准切断。

一种不祥的预感笼罩了他。

是针对星之屋的袭击吗？

柯南没有从正门靠近，而是迅速绕到后巷，目光如鹰隼般锁定了二楼窗户下的排水管。

他身手矫健地攀缘而上，像一只灵巧的猫，悄无声息地落在屋顶。

他俯身贴近一个不起眼的通风口，试图捕捉屋内的任何声响。

出乎他意料，里面没有惊慌的尖叫，也没有打斗的混乱，只有晴川平稳而温和的声音传来，穿透了墙壁的阻隔：“没关系，没有灯也没关系，我们可以点上蜡烛，围在一起讲故事。”

柯南的动作瞬间凝固。

这平静的语气，不像是在应对危机，反倒像是在主持一场特别的聚会。

他忽然意识到，这或许不是一次来自敌人的袭击，而是一场来自晴川，或是某个更庞大存在的考验。

考验在失去科技的庇护后，人们是否还愿意用最原始的方式分享和聆听。

他缓缓直起身，从衣领上取下那枚蝴蝶结变声器，犹豫片刻，最终还是将它塞进了衣袋深处。

今晚，他不想再扮演运筹帷幄的工藤新一。

他决定，就以“江户川柯南”的身份，一个普通的小学生的身份，堂堂正正地走进去，去亲身感受这场没有电光的“故事会”。

另一边，安室透正驾驶着他的白色马自达行驶在前往横滨的高速公路上。

一场重要的卧底任务交接正在等待着他。

车载电台的信号突然中断，只剩下一片嘈杂的电流声。

几乎是同一时间，他放在副驾驶座上的加密通讯器发出了一声极轻微的震动。

他瞥了一眼，屏幕上显示着一条来自公安本部零课的短讯，内容言简意赅：“目标区域电力异常，确认是否需介入。”

“目标区域”

……安室透的瞳孔微微收缩。

他不需要地图，就能立刻在脑中标定出那个范围——以浅草区的星之屋为中心，半径约一公里的扇形地带。