起初很轻，像是玻璃碎裂的声音。然后是脚步声，急促的、来回踱步的声音。最后是……

尖叫。

不是大声的尖叫，是被压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽。像一个人在做噩梦，想喊却喊不出来。

沈清歌站起来，走到电梯口。

她犹豫了。

应该上去吗？那是他的私人空间，他刚才吼她出去。而且她不知道自己能做什么——安慰他？她是他的囚犯，不是他的心理医生。

但叫声没有停。

她按了电梯

电梯到2楼，门开。

走廊很长，铺着厚地毯，脚步声被吸收。沈清歌不知道哪个房间是陆靳深的卧室，但声音指引了方向，走廊尽头，左手边，门半开着。

她走过去，推开门。

房间很大，整面墙是落地窗，月光从窗外洒进来。窗帘没有拉上，月光把房间照得惨白。

陆靳深蜷缩在床边的地板上，背靠着床沿，双手抱头。他的身体在剧烈颤抖，嘴里发出含混的声音，不是语言，是音节，像一个人在重复某个词，但破碎得听不清。

“陆靳深？”沈清歌蹲下来。

他没有反应。

她伸手碰了碰他的肩膀。他的身体猛地一僵，然后抬起头。

他的脸惨白，额头上全是冷汗，瞳孔涣散，眼神不像在看现实，他在看别的什么地方，另一个世界，那个只有他知道的世界。

“妈妈……”他的声音很小，像八岁的孩子，“妈妈，不要……不要走……”

沈清歌的心脏像被什么东西攥住了。

他发病了PTSD

她见过类似的情况。大学时有个同学是退伍军人，有严重的创伤后应激障碍，发病时就是这样，回到战场，看不见现实。

“陆靳深，”她试图让他回到现实，“你现在在家里，你是安全的

“船要爆炸了……”他的手抓住了她的手腕，力道大得几乎要捏碎她的骨头，“妈妈还在里面……我找不到她……找不到……”

沈清歌疼得倒吸一口气，但没有挣开。

她看着他的脸，那不是三十岁男人的脸，那是八岁孩子的脸，恐惧、无助、绝望。

她该怎么办？

她没有专业训练，不知道该如何帮助PTSD患者度过闪回。她只知道一件事，人需要被连接，需要一根锚，把自己固定在现实中。

“陆靳深，”她用另一只手覆上他的手背，声音放得很轻很柔，“听我说。你在家里，在你的卧室里。现在是凌晨十二点，月亮很大，从窗户可以看到花园里的树。”

他还在颤抖，但眼神有了一丝焦点，他看着她的脸。

“你听到我的声音了吗？”她说，“我在这里。这里没有船，没有爆炸，只有我和你。”

“你……”他嘴唇动了动，“你是谁？”

“沈清歌。你的设计师。那个被你关在地下室的人。”

这句话大概不应该在这个时候说，但它起了作用，陆靳深的眼神逐渐聚焦，瞳孔不再涣散。他看着她，像是第一次认出她。

“沈清歌……”他低声重复。

“对。”

他松开她的手腕。手腕上已经出现了红痕。

他低头看着自己的手，看着那些红痕，然后慢慢蜷缩起来，把脸埋在膝盖里。

“你看到了。”他的声音闷闷的，瓮瓮的，“那些画，还有……这个。”

沈清歌不知道该怎么回答。

“对不起。”他说。

她愣住了。陆靳深说对不起？

“我不该让你看到这些。”他抬起头，靠在床沿上，闭上眼睛，“你可以回去了。”

“我……”

“回去。”他的声音恢复了那种冰冷，但带着一丝她从未听过的疲惫，“今晚的事，不要告诉任何人。包括周墨。”

沈清歌站起来。

她走到门口，停下脚步。

“陆靳深。”

“……”

“你妈妈，”她说，“她唱过《月光照海港》吗？”

陆靳深猛地睁开眼睛。

他看着站在门口的沈清歌，月光从她身后照进来，把她的轮廓勾出一道银白色的边。

“你怎么知道这首歌？”他的声音嘶哑。

“我外婆唱的。”沈清歌说，“我小时候睡不着，她就唱这个。”

她顿了顿。

“也许你可以试试，下次做噩梦的时候，在心里唱这首歌。”

她没有等他回答，转身离开了。

沈清歌回到地下室，坐在金工桌前，打开灯。

她的手还在抖。

不是因为害怕，而是因为她看见了陆靳深的脆弱。那种脆弱和他平时的冷酷形成巨大的反差，像一座冰山下藏着滚烫的岩浆。

她现在理解了为什么他说“游戏开始了”。

他不是在玩。他是在挣扎。

她拿起笔，翻开素描本。

她画了一幅新的画：一个男人蜷缩在黑暗中，头顶有一扇窗户，月光照进来。窗外没有锁链，只有一片星空。

她在画面下面写：

“深渊里也有光。只是他自己看不见。”

画完之后，她把素描本合上，放在金工桌抽屉里。

她抬头看监控，那个红色光点依然亮着，但今晚，她感觉那不是监视她的眼睛，而是一个同样被困住的人。

“晚安，陆靳深。”她轻声说。