周敏不是不能说。是不敢说。

苏棠后来找到了她。不是在医院，是在她租住的小区门口，晚上九点，她下班回家的时候。苏棠穿便装，没开警车，像普通朋友一样等在楼下。

“周护士，我不是来问笔录的。我就是想跟你聊聊。”

周敏看着她，疲惫的眼睛里满是警惕。

“你们要找去找主任，找我有什么用？我就是个小护士。”

“皮试是你做的，病历是你写的，患者的过敏史你听到了。你不是小人物，你是关键证人。”

周敏的眼泪一下子涌了出来。她蹲在地上，把脸埋在膝盖里，肩膀一耸一耸地抖。哭声很小，像受伤的小动物，不敢大声叫，怕引来更大的猛兽。

“我不能说。”她哭着说，“我还有一个弟弟在读书，我爸在老家种地，我是家里唯一出来的人。他们说，如果我说了，我的护士证就没了。我考了三年才考上护士证。我不能没有它。”

“谁说的？”

周敏没有回答。她站起来，用袖子擦干眼泪，转身走进楼道，门在身后关上了。

苏棠站在楼下，看着三楼那扇亮着灯的窗户，站了很久。她没有追上去，因为她知道，追上去也没有用。恐惧不是靠几句话就能化解的。恐惧是一堵墙，一堵用工资、房租、弟弟的学费、父亲的降压药砌起来的墙。

林清听完苏棠的转述，沉默了很久。

“查一下刘志远。”他说。

苏棠花了两天时间，把刘志远的履历摸了个七七八八。五十六岁，省医学院毕业，在本院工作三十多年，从住院医一路做到科室主任。学术上不算拔尖，但手术技术过硬，在病人中口碑不错。妻子是同院妇产科医生，女儿在省城读医学研究生。