“做这些事。”

他低头看着她，雨后的青石板路映着路灯的光，他的脸一半明一半暗。

“温以宁，”他说，“我做这些事，不是为了让你感谢我。”

“那是为什么？”

他没有回答。沉默了很久，说：“你回去吧，外面凉。”

然后他转身上车，走了。

温以宁站在门口，看着那辆车的尾灯消失在巷口。

她想起新婚那年，她从北京回苏州过年，沈砚没有陪她回来，甚至没有送她去机场。她在火车上收到一条消息：“路上小心。”四个字，连标点符号都透着敷衍。

而现在，他开了一千多公里的车，只为了还一件外套——不，是为了看她一眼。

她说不清心里是什么感觉。不是感动，不是心动，而是……一种说不清道不明的酸涩。