沈柯的脚步猛地顿住，怀里的纸箱差点摔在地上。他没回头，也没说话，只是加快了脚步，跌跌撞撞地冲进了出租屋，反手关上了门，把那些污言秽语、那些探究的目光，全都关在了门外。

可关上门，不代表就消失了。

他知道，这是他的污点，是刻在他omega身体上的、永远也洗不掉的污点。就像白纸上的墨渍，越擦越脏，越抹越黑。

他不敢出门，连开窗都不敢。阳光透过窗帘缝隙照进来，他都觉得刺眼，觉得那光线里，藏着无数双眼睛，在盯着他，在议论他，在嘲笑他。他把自己关在屋子里，从早到晚，一口接一口地灌着廉价的白酒，辛辣的液体滑过喉咙，烧得他胸口发疼，只有这种疼，才能让他暂时忘记那些更痛的东西。

酒瓶一个接一个地空了，堆在脚边，像一座小小的坟。迷迷糊糊中，他仿佛又听到了沈格的声音，那声音像附骨之疽，钻进他的耳朵里，阴恻恻的，带着戏谑的笑意：

“你以为你逃的掉？”

“你逃不掉的，沈柯。”

“砰——”

沈柯猛地抬起头，眼睛里布满了红血丝，像一头被逼到绝境的困兽。他抓起脚边的酒瓶子，朝着那个根本不存在的“人”狠狠砸了过去。酒瓶撞在老旧的电视机上，发出刺耳的声响，正在播放喜剧电影的电视屏幕“啪嗒”一声，瞬间陷入了黑屏，只留下一片死寂的黑。

他的愤怒里裹着极致的恐惧，王芳、沈格、李槐，那些人的脸在他眼前交叠出现，每一张都成了他恐惧的理由。他抱着头，蜷缩在地上，指甲深深掐进了头皮里，尖叫着：“滚，滚开……别碰我！”

酒瓶子碎了一地，玻璃碴子溅得到处都是，有些划破了他的皮肤，渗出血珠，他却浑然不觉，只是抱着头，一遍又一遍地尖叫，声音嘶哑得不成样子，像一只濒死的鸟。

不知过了多久，尖叫声停了，只剩下他压抑的、像被掐住脖子一样的喘息声。

“咔嚓”一声。

打火机亮起的火光，在黑暗的房间里，成了唯一的光源。微弱的火苗跳动着，映着他苍白的脸，睫毛上还挂着未干的泪水，在火光里泛着细碎的光。

他颤抖着拿起一根烟，塞进嘴里，深吸了一口气，尼古丁呛得他剧烈地咳嗽起来，眼泪都咳了出来。烟没拿稳，掉在了地上，火星落在破旧的地板上，他却像没看见一样，反而伸出手，将那点火星，狠狠按在了自己的手背上。

“滋啦”一声，皮肤被灼烧的声音，在安静的房间里格外清晰。

好烫。

钻心的疼，从手背蔓延开来，可他却没松手，只是死死地按着，直到火星挣扎了几下，彻底熄灭，留下一块焦黑的印记。

他没说话，只是缓缓地松开手，看着手背上的烫伤，眼神里没有任何波澜，像在看别人的手。然后，他低下头，捡起脚边七零八落的玻璃碎片，碎片上还沾着酒液和灰尘，边缘锋利得像刀。

他看着碎片里映出的自己，头发凌乱，脸色惨白，眼睛里没有一点光，像个被抽走了灵魂的木偶。

他想起了地下室里的那些日子，想起了沈格的笑，想起了邻居的议论，想起了那张永远洗不掉的“污点”，想起了医生说的“一辈子的恐惧”。

他累了。

真的累了。

他举起玻璃碎片，毫不犹豫地对着自己的手腕割了下去。

玻璃划破皮肤的瞬间，没有想象中的那么疼，只有一阵轻微的刺痛，然后，温热的血液涌了出来，顺着碎片往下流，滴在地板上，发出滴答、滴答的声响，像一首缓慢的挽歌。

他靠在冰冷的墙壁上，缓缓地滑坐在地上，手腕搭在膝盖上，任由血液不断地往下流，染红了他的衣服，染红了脚边的玻璃碴子。

黑暗像潮水一样涌上来，遮住了他的视线，耳边的滴答声越来越远，最后，彻底归于寂静。他轻声道，声音轻得像叹息，带着一丝解脱的笑意。

“到此为止了。”