写完，他把笔帽轻轻扣上，发出“咔”的一声轻响。

然后把笔记本推回我面前。

“好了。”他说，声音恢复了平时的平静，甚至带着点如释重负的轻松，“最后的调试完毕。引擎状态完美，赛道清晰，车手就位。”

他站起来，开始收拾东西。

“可以回家了？”我问，声音还有点哑。

“嗯。”他把错题本塞进书包，“再练也没意义了。现在要做的，是相信过去一年，那个每天只睡五个小时的自己。”

我也站起来，开始收。

我们几乎同时拉上书包拉链，同时背到肩上，同时看向对方。

“明天还来吗？”我问。

“不来了。”他说，“明天，睡觉。睡到自然醒。然后，看场电影，或者打局游戏，或者……什么都不干。”

“行。”我点头，“那我也不来了。”

我们一前一后走出教室。

锁门时，夕阳正好沉到教学楼顶，天空变成一种浓郁的、悲伤又壮丽的紫红色。

我们站在走廊里，看着那片天色，谁也没说话。

“周景明。”我忽然开口。

“嗯？”

“谢谢。”

“谢什么？”

“所有。”我说。

他侧过头，看了我一眼。

“不谢。”他说，“你也给了我很多。”

“比如？”

“比如……”他想了想，笑了，“比如，让我知道，人生不只有一条‘应该’的路。比如，让我嫉妒。比如，让我觉得，原来有人并肩作战，是这么……带劲的事。”

我带劲吗？

我回想这一年的自己：狼狈，拼命，焦虑，失眠，哭，又咬着牙把眼泪憋回去，像个永不停歇的、快要散架但偏不服输的机器。

是挺带劲的。

“走吧。”他说。

“嗯。”

我们下楼，走出教学楼，穿过空无一人的操场。

影子在我们身后被拉得很长，很长，在红色的塑胶跑道上交错，重叠，像某种沉默的陪伴。

在校门口分开时，他忽然叫住我。

“沈悠。”

“嗯？”

“考完最后一科，”他说，“不管感觉怎么样，都别对答案，别想分数，别复盘。”

“那干什么？”

“来这儿。”他指了指校门口的老槐树，“我等你。然后……”

他顿了顿，耳朵在暮色里有点红。

“然后，我们去吃顿好的。我请。”

我看着他，看了三秒。

然后，我笑了。

“行。”我说，“我要吃最贵的。”

“随你。”他也笑。

“一言为定。”

“一言为定。”

他转身，往左走。

我转身，往右走。

走出几步，我回头。

他也正好回头。

我们隔着十几米的距离，在渐浓的暮色里，对视了一眼。

然后，同时转身，没再回头。

我知道，这是我们高考前，最后一次见面了。

下一次见，就是考场上，是战友，是竞争对手，是隔着几排座位、但心照不宣的、约定要一起去同一个地方的人。

我加快脚步，往家走。

书包里，那本写着“你赢定了”的笔记本，贴着后背，硬硬的，暖暖的。

像某种护身符。

也像某种预言。

我抬头，看向天空。

最后一线夕阳沉下去了，星星开始一颗一颗亮起来。

清澈，坚定，像无数双注视着人间的、沉默的眼睛。

三天后，

战场见。