“不用，你家在另一边。”和惠摇摇头。

幸村笑了笑，没有争辩，只是走在她身边。他们走过那条熟悉的路。夜色很深，路灯把他们的影子拉得很长。路边的那家团子店已经关门了，暖帘收起来，只留下一扇紧闭的木门。那棵老樱花树光秃秃的，枝丫伸向夜空。走到岔路口的时候，他们停下来。

“明天见。”和惠说。

“明天见。”幸村点点头。

他没有立刻走。他从口袋里拿出一样东西，递给她。和惠低头一看，愣住了。

那是一块银牌，全国大赛亚军的奖牌，在路灯下泛着淡淡的光。

“这个……”她抬起头。

“送你。”幸村说，声音很轻，“留个纪念。”

和惠看着那块奖牌，又看看他，不知道该说什么。

“这是我复出后的第一个奖牌。”幸村说，“虽然不是金牌，但对我来说，它比金牌更重要。因为它证明我还能站在球场上，还能战斗，还能……”

他顿了顿，“还能和你一起回家。”

和惠的眼眶忽然湿了，她接过那块奖牌，握在手心里。银牌很轻，却像有千钧之重。

“谢谢你。”她说，声音有些哽咽。幸村笑了，他伸出手，像小时候那样，轻轻揉了揉她的头发。

“回去吧，很晚了。”

和惠点点头，握着那块奖牌，转身往自己家走。走了几步，她回过头。幸村还站在路灯下，看着她。昏黄的灯光落在他的身上，把他的轮廓勾勒得柔和而温暖。她朝他挥了挥手，他也挥了挥手。然后她继续往前走，没有再回头。

那天晚上，和惠回到家，把那块银牌放在桌上，看了很久很久。

银牌在台灯下闪着光，正面刻着“全国中学网球选手权大会准优胜”的字样，背面是立海大的校徽。她翻来覆去地看着，想象着它挂在他胸前时的样子，想象着他站在那里，微笑着接受所有人的目光。

她想起他说的话：“对我来说，它比金牌更重要。”

因为那是他复出后的第一个奖牌，因为那是他用尽全力拼来的证明。她把它拿起来，贴在胸口。银牌凉凉的，却让她觉得温暖。

然后她打开抽屉，拿出那个小盒子。盒子里有紫藤花瓣，有紫色石头，有他送给她的画，有没送出去的信封，有病房里的速写，有雨后的那张画，有复出战那天她留下的那页画。

现在又多了一样——这块银牌。她把银牌小心地放进去，和其他东西放在一起。合上盖子的时候，她轻轻笑了。

这个盒子里，装着她最珍贵的全部。

第二天早上，和惠醒来的时候，阳光已经照进房间。

她坐起来，第一件事就是打开那个盒子，看看那块银牌还在不在。

它还在。安静地躺在那些画和花瓣中间，泛着淡淡的光。

她看了好一会儿，才合上盖子，开始洗漱。去学校的路上，她在那个熟悉的街角停下。真田已经在那里了，还是那副双手抱胸的严肃表情。幸村站在他旁边，仰头看着那棵光秃秃的樱花树。听见脚步声，他转过头来，朝她笑了笑。

“早安，和惠。”

“早安。”她点点头。

真田也点了点头，算是打招呼。

三个人并肩往学校走去。

走了几步，幸村忽然放慢脚步，走在她身边。

“昨晚睡得好吗？”他问。

“嗯。”和惠点点头，“你呢？”

“还好。”他说。

他顿了顿，忽然笑了，“今天早上起来，第一件事就是看那块银牌还在不在。想起来已经送给你了，愣了一下。”

和惠忍不住笑了。

“我也是。”她说，“早上起来第一件事就是看它。”

幸村看着她，眼睛里带着笑意。

“那你要好好保管。”

“嗯。”

他们继续往前走，阳光落在他们身上，把一切都染成温暖的颜色。身后，真田大步流星地走着，偶尔咳嗽一声，提醒他们不要走得太慢。但谁都没有加快脚步，因为这样的早晨，这样的路，这样并肩走着的人，值得慢慢走。

慢慢走，慢慢珍惜。

全国大赛结束了，日子还在继续。

训练，上课，画画，一起回家。一切看起来和以前一样，但又有些不一样。

队员们似乎更拼命了。切原每天都加练到天黑，真田的呵斥声比任何时候都响亮，柳的笔记本上记满了新的数据，丸井和桑原的配合越来越默契，仁王和柳生的幻影越来越难以捉摸。

幸村还是站在场边指挥，但和惠注意到，他偶尔会拿起球拍，亲自下场示范。他的动作还是那么优雅，但每一次挥拍都带着一种新的力量——那是经历过失败之后，依然选择站起来的力量。

和惠还是坐在那条绿色长椅上，画夹摊开，铅笔沙沙作响。她画切原的进步，画真田的严厉，画柳的记录，画所有人的努力。偶尔，她的目光会和幸村的目光相遇，两个人都会微微一愣，然后移开视线。但那份默契还在，那个约定也还在。等毕业后，还有一年多。

和惠低下头，继续画画。嘴角带着淡淡的笑意。她知道，不管多久，她都会等。因为那个人，值得。

窗外的榉树落光了叶子，光秃秃的枝丫伸向天空。但和惠知道，春天还会来，叶子还会长出来。

就像他说的，紫藤花落了，还会再开。就像立海大输了，还会再来。就像他们之间，那份说不清的情愫，一直在静静生长。