四月是北方小城最难熬的季节。寒冬的余威尚未散尽，春天的暖意又迟迟不来，只剩下连绵不绝的、湿冷入骨的阴雨，和天空永远化不开的、铅灰色的厚重云层。空气里永远弥漫着一股泥土的腥气、旧棉絮的霉味，和青春期男生宿舍特有的、汗液与荷尔蒙混杂的、令人窒息的躁动。
曹曼的“平安”记录，以一种近乎机械的精确，累积到了第六十天。这个数字，在经历了五次轮回、特别是上一次曹华觉醒后主动坠楼的终极冲击后，已经失去了任何象征“安全”的意义。它只是一个冰冷的计数，标记着距离下一次“终结”又近了多少步，像一个缓慢而精确的、通往行刑台的台阶。
曹华的状态，在曹曼眼中，继续朝着某个既定的、灰暗的方向滑行。校医室的药似乎起了一些作用，那折磨人的咳嗽渐渐止住了，但他整个人却仿佛被那场病抽走了最后一点鲜活的气力，变得更加苍白、透明、沉默。他像一抹颜色过于浅淡的影子，悄无声息地游走在教室、食堂、宿舍三点一线的灰色轨迹上，对周围的一切——老师的训斥、同学的嘲弄（因为他过于孤僻和“古怪”）、窗外偶尔放晴的稀薄阳光——都报以同样漠然的、毫无反应的态度。
唯一的例外，是他的画。或者说，是他那种近乎本能的、在一切可以涂抹的平面上留下痕迹的冲动。课本的空白处、草稿纸的边角、甚至宿舍墙壁剥落的石灰皮上，都开始出现越来越多、越来越密集的、混乱而阴郁的线条。不再是简单的圆形或钟表图案，而是出现了更多具象又扭曲的意象：断裂的楼梯，紧闭的门窗，无脸的人影，干涸的、像血迹又像泪痕的暗红色块……这些涂鸦往往被老师发现后厉声呵斥擦掉，或被室友抱怨“画得什么鬼东西”，曹华也只是默默地、顺从地擦掉或覆盖，然后，在无人注意的下一刻，在另一个角落，继续他无声的、固执的描绘。
曹曼“偶然”在曹华扔掉的废纸团里，捡到过一张。上面用铅笔涂满了凌乱交错的线条，几乎看不出具体形状，但那种扑面而来的、近乎窒息的压抑和狂乱，让曹曼握着纸团的手指，瞬间变得冰冷僵硬。他仿佛能透过那些线条，看到曹华那颗被无形枷锁禁锢、在孤独和某种更深恐惧中无声尖叫的、年轻的灵魂。
更让曹曼在意的是曹华身体上一些细微的、持续的变化。他的左手腕内侧，那片皮肤因为长期无意识的摩擦和抓挠，开始出现一小片淡淡的、持续不退的红肿，边缘甚至有些细微的脱皮。曹华自己似乎并未特别在意，或者，他习惯了这种“不适”。但曹曼知道，那是诅咒之花即将破土的“苗床”。他自己手腕上，那一点淡粉色的痕迹，颜色也在缓慢加深，轮廓变得稍微清晰了一些，两片极其细小的花瓣雏形隐约可辨。灼痒感在夜深人静时变得清晰，像有最细的虫在皮肤下钻营。
这一次，诅咒的生长，似乎比以往任何一次都更加缓慢，更加“耐心”，也更加……根植于曹华自身那日益阴郁的精神状态和身体本能之中。它不再仅仅是一个外来的、强加的印记，而更像是一种从曹华灵魂和□□深处滋生出来的、与他当前的存在状态同生共死的“顽疾”。
曹曼自己的状态，则进入了一种更深层次的、近乎绝对零度的“冻结”。他像个被设定好最低限度生存程序的机器人，按时起床、跑操、上课、吃饭、睡觉，完成老师布置的作业（质量平平），应付室友间必要的交谈（简短敷衍）。但他的内在，那个经历过五次血腥轮回、承载着曹华五次不同死亡记忆和最后觉醒真相的“核心”，已经彻底沉入了冰封的黑暗之海深处，连一丝情感的波动都泛不起来了。
他甚至不再做那些血腥的噩梦。睡眠变成了一片纯粹、空洞、没有梦境的黑暗。有时在深夜醒来，他会静静地躺在硬板床上，听着窗外永无止境的雨声，听着室友们各种音调的鼾声，感觉不到自己的心跳，感觉不到自己的呼吸，仿佛这具名为“曹曼”的躯壳，也正在一点点地、不可逆转地，与这潮湿阴冷的春夜，与这无休止的轮回，融为一体，化作一片没有温度的、永恒的寂静。
他依旧“观察”曹华。但这观察，已经剥离了前几轮那种焦灼的、试图干预的冲动，变成了一种纯粹客观的、不带任何期望的“记录”。他在那个软面抄笔记本上，用最简练冰冷的笔触，记录下每一天关于曹华的“数据”：
“第25天，咳嗽愈。面色愈苍白。课本涂鸦增多，内容晦暗。左手腕内侧皮肤持续红肿。”
“第30天，体育课，其于跑圈时落后，被体育老师训斥，低头不语。课后独坐操场角落，以树枝划地，图案凌乱不可辨。”
“第35天，午餐仅食白粥。餐后于水池边干呕，无物。观察其唇色发紫。”
“第40天，月考成绩公布，其名次垫底。课后被班主任叫去办公室，归后神色如常，但晚自习课本涂鸦笔触极重，划破数页。”
“第45天，阴雨。其于画室（美术特长生活动室）窗边呆坐整节自习，望窗外雨幕，一动不动，如雕像。”
“第50天，宿舍夜谈，提及‘隔壁班那个画画的怪胎’，其于床上翻身，面朝墙壁，肩背微僵。后于黑暗中小声咳嗽数声。”
“第55天，见其于图书馆角落翻阅一本破旧画册，内容为宗教题材地狱受难图，凝视良久，指尖微微发抖。”
“第60天，左手腕红肿处颜色转深，呈暗红色。其于物理课上以圆规尖无意识戳刺该处，留下数点血痕，被老师制止。本人似茫然不觉。”
每一条记录，都像一块冰冷的石头，投入他心底那口早已枯竭的深井，连一丝回响都欠奉。他只是看着，记着，像一个冷漠的、与这一切无关的旁观者，看着一个注定悲剧的角色，按照既定的剧本，一步步走向注定的终场。
第二十五天，周四下午，最后一节是自习。天空阴沉得像要压下来，教室里开着惨白的日光灯，光线冰冷。曹曼正对着物理习题集上一道复杂的力学分析图发呆，目光没有焦点。忽然，他听到前排传来一阵压抑的、极力忍住的抽泣声。
声音很轻，但在相对安静的自习课上，还是引起了一些同学的侧目。曹曼抬起头，看到声音来源是前排一个平时很文静、成绩也不错的女生，她正趴在桌子上，肩膀微微耸动，旁边两个女生正在小声安慰她。
“怎么了？”有人低声问。
“不知道……好像是她奶奶早上突然病重，送医院了，刚接到电话，情况不太好……”另一个女生小声回答，语气带着同情。
“唉……”
小小的骚动很快平息下去，大家继续低头学习，只是偶尔有几道同情的目光投向那个女生。生老病死，是人生常态，即使在青春飞扬的高中校园，也无法完全隔绝。
曹曼的目光，却不由自主地，飘向了斜前方，隔了两排的曹华。
曹华也听到了那阵抽泣和低声的交谈。他没有抬头，依旧保持着低头看书的姿势，但曹曼清晰地看到，他握着钢笔的手指，瞬间攥紧，指节因为用力而泛出青白色。他低垂的睫毛，几不可察地、剧烈地颤抖了几下。然后，他缓缓地、极其缓慢地抬起头，目光穿过前排同学的肩膀缝隙，望向那个趴在桌子上哭泣的女生的背影。
他的眼神，不再是平时的空洞或漠然。那里面，翻涌着一种极其复杂的、曹曼几乎无法解读的情绪——是同情？是恐惧？是物伤其类的悲戚？还是……某种更深沉的、仿佛被触动了灵魂深处最隐秘伤疤的、巨大的惊悸和痛苦？
他就那样静静地看着，看了很久，很久。嘴唇微微张开，似乎想说什么，又或者，只是在无声地倒抽着冷气。他左手腕上那片暗红色的红肿，在惨白灯光的映照下，颜色显得格外刺眼，仿佛随时会滴下血来。
然后，曹华猛地低下头，将脸深深地埋进摊开的书本里，肩膀无法控制地、剧烈地抖动起来。那不是哭泣，更像是一种无法抑制的、源自身体本能的战栗，仿佛有冰冷的电流瞬间窜遍了他的全身。他放在桌面上的左手，紧紧地抓住了自己右手的手腕，抓得那么用力，指甲几乎要嵌进肉里。
曹曼的心，在那一刻，像是被一只无形的手，轻轻地、却又狠狠地攥了一下。他看着曹华那副因为一个陌生同学的悲伤而如此剧烈反应的模样，看着他手腕上那片刺目的红肿和紧紧交握、指节发白的手，一个冰冷而清晰的念头，浮现在他冻结的脑海：
曹华在害怕。不是害怕那个女生的奶奶，而是害怕“死亡”本身。或者说，害怕“失去”所带来的那种巨大的、空洞的、无可挽回的“痛”。
即使记忆被清除，即使轮回的真相被掩埋，但这种对“死亡”和“失去”的、近乎本能的、烙印在灵魂深处的恐惧，却像一道永不愈合的、隐秘的伤口，一直存在于曹华的意识最深处。那个女生的哭泣，就像一把盐，猝不及防地撒在了这道伤口上，瞬间唤醒了那沉寂的、却从未真正消失的剧痛。
这恐惧，或许比任何“既视感”或“噩梦”，都更接近那个被掩盖的真相的核心。
曹曼移开了目光，重新看向自己面前空白的物理习题。但那些复杂的力学图形，在他眼中，已经彻底扭曲、变形，变成了曹华手腕上那片暗红的肿胀，变成了他剧烈战栗的单薄肩膀，变成了他最后坠落时，那破碎而温柔的眼神。
“我不是怕你死，我是怕我连为你悲伤的能力都没了。”
这句话，再次在他心底冰冷的荒原上响起，却带上了一种全新的、更加残酷的回声。如果连“悲伤”的能力都会在一次次的轮回中被磨灭，那么，这种对“死亡”和“失去”的、烙印在灵魂深处的本能恐惧，是否也会有一天，被这无尽的重复彻底消解、碾碎，直到连“恐惧”本身都变得麻木、空洞？
他不知道。他只知道，看着此刻因为一个陌生人的不幸而恐惧战栗的曹华，他心底那片冰封的废墟，似乎裂开了一道极其细微的缝隙，涌出一点冰冷的、近乎怜悯的酸楚。不是为了曹华，或许，是为了那个曾经也会因为“失去”而恐惧、而痛苦、而拥有鲜活情感的、遥远的、属于“第一个轮回”之前的、真正的“曹曼”。
第三十五天，一个难得的、没有下雨的周六下午。阳光稀薄，但总算有了一些暖意。住校生们大多像出笼的鸟儿，涌向了校门外的网吧、游戏厅、小吃街。宿舍楼里比平时更加空旷寂静。
曹曼没有出去。他留在宿舍，坐在床边，对着窗外那棵刚刚冒出零星嫩芽、在春风中微微摇晃的老槐树发呆。空气中飘荡着远处篮球场的喧哗和更远处街道隐约的车流声，但这些声音，都像隔着一层厚厚的玻璃，模糊而遥远。
就在这时，他听到隔壁307传来一些动静。不是咳嗽，也不是画画的沙沙声，而是一种……轻微的、持续的、仿佛什么东西在有规律地敲击的声音。
笃，笃，笃……
声音很轻，但在寂静的午后走廊里，却显得格外清晰，甚至有些……诡异。
曹曼的心微微一动。他起身，走到门口，侧耳倾听。声音确实来自307，而且，似乎是从靠窗的那个下铺位置传来的。
他犹豫了一下，推开了307虚掩的门。
宿舍里只有曹华一个人。他背对着门口，依旧坐在他那张简易书桌前。但他没有在看书，也没有在画画。他面前摊开着一张巨大的、粗糙的、像是从什么地方撕下来的牛皮纸。而他手里拿着的，也不是笔，而是一把看起来有些年头、刀刃已经不再锋利、甚至有些锈迹的美工刀。