“医学的第一原则，不是治愈，是相信还有可能。”苏蘩的声音很轻，近乎自语，“哪怕那‘可能’微乎其微，哪怕我们知道黑夜可能永远不会结束……但相信本身，就是一种抵抗。”

她抬起手，手腕上那道珍珠白的疤痕在暮色中若隐若现。

“对抗绝望的抵抗。”

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然而，曙光并非普照。

规矩的第四条——“不能保证治愈”——每天都在被残酷地验证。

老疤送来一个重伤的同伴，是在废墟挖掘时被坍塌的混凝土砸中了胸腹。苏蘩检查后，沉默地摇了摇头：内出血，脾脏破裂，没有手术条件，没有血源。

“一点办法都没有？”老疤抓着苏蘩的手臂，力道大得让她皱眉。

“有。”苏蘩平静地说，“我可以给他注射最后一支吗啡，让他走得没那么痛苦。作为报酬，你们团队下次找到的任何医疗物资，优先给我们。”

老疤死死瞪着她，最后颓然松手。他同意了。

那人是在半夜断气的，很安静。老疤和他的人默默抬走了尸体。走前，老疤在门口放了一小袋还算干净的螺丝和钉子——那是他们当天找到的、原本打算拿去换粮食的“好东西”。

“规矩。”老疤对阿石说，然后头也不回地走了。

铁锈镇偷偷跑来的一对夫妻，孩子高烧抽搐，全身起疱疹。苏蘩用了能找到的所有退烧和抗感染药物，孩子还是在天亮前停止了呼吸。母亲抱着逐渐冰冷的小身体，没有哭，只是呆呆地坐着，直到春姐小心地想把孩子接过去安葬，她才突然爆发，尖叫着撕打春姐：“你们不是医生吗？！为什么救不了？！为什么——”

阿石不得不把她拉开。苏蘩走过去，脸上有被指甲划出的血痕。她蹲下身，看着那位母亲空洞的眼睛。

“我们尽力了。”她说，声音里没有辩解，只有疲惫的事实，“有些病，现在就是治不好。”

“那你们算什么医生……”母亲的声音破碎不堪。

苏蘩沉默了很久，最后说：“我们是一群在治不好的病面前，依然选择伸手去治的人。很抱歉，这次伸手，没能拉住。”

那对夫妻离开了，再也没回来。但几天后，另一个铁锈镇居民偷偷跑来时，带来一个消息：那对夫妻把孩子埋在了镇外的小土坡，并在简陋的木牌上刻了一行字——“曾于曙光站得三日温暖，虽未留住，亦感念。”

这消息让曙光站沉默了很久。

春姐给苏蘩脸上的抓痕换药时，手有些抖。“苏医生，下次要是再……”

“没有下次了。”苏蘩的声音很平静，目光投向门口那块写着医规的木板。

第二天，人们发现木板上的字被更新了。在第四条“闹事者，驱逐”下面，阿石用烧红的铁条，烙下了更深、更粗的第五条：

【五、伤害医者，或其助力者，永不再治。】

字迹滚烫，仿佛还冒着无形的青烟。

没有人提出异议。来求医的人们看着那条新规，又看看苏医生脸上还未消退的淡红痕迹，大多只是沉默地低下头，把手里的“报酬”——半块压缩饼干、一小壶滤过的水、几枚还能用的零件——握得更紧了些。

他们明白，这不是威胁，而是公告。公告着这簇在废墟上艰难点燃的篝火，有多么珍贵，又有多么脆弱。想要它继续燃烧，为更多人照亮片刻的温暖，就必须共同守护那点火的人。

老疤再次来换药时，站在木板前看了很久，啐了一口：“早该有了。” 他放下作为报酬的两节电池，顿了顿，又加上一句，“以后我的人在附近拾荒，会帮你们看着点。”