她排在队尾，目光穿过攒动的人头，落在了窗口后面。

负责打菜的是个身材肥硕的中年管事，姓马，书院里的人私下都叫他马胖子。

只见马胖子抄起那把被磨得锃亮的大铁勺，在盛着红烧肉的铁盆里一通搅和，满满当当地舀起一勺。

勺子抬起，在空中划出一道油亮的弧线。

紧接着，那只肥硕的手腕像是突然抽筋了一般，极有节奏地抖动了两下。

随着手腕的颤动，勺子里的红烧肉便有那么两三块，极为精准地、顺滑地滑落回盆里。

等勺子里的肉最终落到学生的餐盘里时，原本满满的一勺，只剩下了孤零零的三块。

其中一块还多半是肥肉。

这套动作行云流水，显然已经形成了某种肌肉记忆。

排在沈怨前面的学子似乎早已习以为常，只是压低声音嘟囔了一句：“马胖子的手，今儿个抖得更厉害了。”

沈怨没说话。

轮到她时，她端着只剩下三块肉的餐盘，默默地走到食堂最偏僻的角落坐下。

她没有立刻动筷子。

而是从书箱里，摸出了一把小巧精致的乌木算盘。

她将算盘放在桌上，左手托着下巴，右手修长的手指轻轻搭在算盘珠上，目光平静地投向了那个依旧在抖手的窗口。

第一天，沈怨什么也没做，只是看着。

她在观察马胖子每一次舀肉的角度，每一次手腕抖动的频率，以及最后落在不同人餐盘里的肉块数量。

第二天，她开始动了。

每当马胖子给一个学生打完红烧肉，角落里便会响起一声清脆的算盘珠撞击声。

“啪嗒。”

声音不大，但在嘈杂的食堂里，却有着一种奇异的穿透力。

马胖子起初并没有在意。

但很快，他就察觉到了不对劲。

那道来自角落的视线，像是一根看不见的丝线，黏在他身上。

那个面色苍白的少年，就像一尊没有感情的雕像，一动不动地盯着他的手。

每当他的手抖一下，掉下去一块肉，那清脆的算盘声就会准时响起。

一次不多，一次不少。

像是某种精准的报点，又像是某种无声的警告。

到了第三天，马胖子额头上的油汗就没停过。

他给学生打菜的时候，总觉得背后有一股凉意顺着脊椎往上爬。

那“啪嗒、啪嗒”的算盘声，仿佛不是在拨珠子，而是在敲打他的神经。

他有好几次都想控制住不抖，可那经年累月养成的习惯早已刻进了骨子里，手腕一抬，就不听使唤地哆嗦。

手一抖，肉一掉。

“啪！”

角落里的算盘声如期而至。

马胖子手一哆嗦，差点把勺子扔进盆里。

他终于受不了这种钝刀子割肉般的折磨。

“哐当”一声，他把铁勺重重摔在盆边，溅起几点油星。

马胖子怒气冲冲地绕出窗口，大步流星地走到沈怨的桌前，肥厚的大手往桌上猛地一拍。

“小子！你看什么看！”

他的嗓门又粗又响，引得大半个食堂的人都停下了筷子，纷纷望了过来。

“天天坐在这角落里，饭也不好好吃，拿着个破算盘在那儿敲敲打打，你到底想干什么！”

沈怨缓缓抬起头。

她将面前那本摊开的黑色册子翻过一页，露出了上面密密麻麻的记录。

那不是文章，而是一串串类似“正”字的统计符号和阿拉伯数字。

“我在核算成本。”

沈怨的语气平淡得像是在谈论今天的天气，她伸出炭笔，笔尖点了点册子上的某一处数据。

“根据我这三日的观察样本，你平均每打一份红烧肉，手腕会以特定频率抖动三到五次。每次抖动，约有四成的肉会回落至盆中。”

马胖子的脸色变了变，眼神有些闪烁。

“你……你胡说八道些什么！手抖那是……那是累的！”

沈怨没有理会他的辩解，视线依旧落在账册上。

“书院每日午餐供应红烧肉约三百份，按照《大周营造法式》中关于膳食供应的标准，每份红烧肉应为二两。扣除合理的烹饪损耗，你这一抖，每份便少了约莫八钱。”

她手中的炭笔在纸上轻轻划过一道横线。

“三百份，便是一千四百四十两，折合九十斤。”

食堂里静得落针可闻。

所有人都张大了嘴巴，呆呆地看着那个正在算账的少年。

沈怨抬起眼，那双漆黑的眸子像是两潭深不见底的古井，静静地注视着满头大汗的马胖子。

“按照市价，猪肉二十文一斤。每日九十斤，便是近二两银子。一个月下来，就是六十两。”

她合上册子，发出一声轻响。

“我只是有些好奇。”

沈怨身子微微前倾，声音轻得只有他们两人能听见。

“这凭空消失的六十两银子，最后都进了谁的口袋？”