这晚，陈铁没去后院干活。

屋子还没盖好，两人挤在那个漏风的临时窝棚里。煤炉里的炭火烧得红通通的，偶尔发出“噼啪”的爆裂声。

陈铁趴在草垫子上，肩膀上那道伤被白天的重活磨开了缝，血水洇湿了林烁刚给他换的药。

“陈铁，你是石头做的？不知道疼？”林烁坐在他腰侧，手里拿着棉球，动作轻得像是怕惊醒了一场梦。

“老子命贱，这点疼算个球。”陈铁闷声说着，脸埋在双臂间。

在这狭窄、充满了烟火气和药味儿的空间里，陈铁那种属于成年男人的压迫感并没有因为受伤而减弱。他那背部的肌肉线条在忽明忽暗的火光下，像是一副充满了张力的木刻画，每一寸都写着“硬气”。

林烁低头，指尖顺着那道脊梁骨滑下去，最后停在陈铁腰间那道深色的指痕上。