林烁坐在一旁，几乎没动筷子。他手里把玩着一只洗得发亮的螺丝帽，那是陈铁平时最爱摆弄的小物件。他能感觉到陈铁的不安，那种不安像是从陈铁的毛孔里渗出来的，带着一股子陈年的血腥气。

“铁头，‘爷’想你了。”黑子突然压低了声音，那道疤痕在昏光下显得愈发诡异，“这次回来，只要你点个头，省城南边那一带的场子，全归你。不用在这儿摸机油，不用受这份窝囊气。”

陈铁停下了动作。他低着头，灯光把他的睫毛映得极长，遮住了眼底的情绪。

“老子这辈子，手已经洗不干净了。”陈铁抬起头，那双深邃、阴沉的眼睛盯着黑子，“但我不想这辈子剩下的时间，手都是红的。”

他说这话的时候，眼神不经意地掠过林烁那双握笔的手。

林烁心里猛地一颤。他终于明白，陈铁为什么总是在半夜里看着自己的手发呆，为什么总是在他面前表现出那种近乎笨拙的、对“干净”的执念。